A, como a lua branca no ápice, permanecia silenciosa, enquanto apenas chorava por B, o substituto.

Quando Wen Song chegou à entrada do clube sofisticado, uma fina garoa caía lá fora.

A água da chuva reunia-se em filetes de gotas densas, pingando sobre as lajes de pedra azuladas e produzindo um som sutil e constante. Ele retirou o celular do bolso e abriu a interface de conversa no WeChat com seu namorado, Zhao Mingzhuo, redigindo e enviando uma mensagem.

[Já estou na porta. Me envie o número da sala.]

Aguardou alguns minutos, mas não recebeu resposta.

Estaria ele embriagado?

Após pensar por dois segundos, Wen Song decidiu ligar para ele.

“Tu... tu... tu...”

Por mais de dez segundos a chamada permaneceu sem resposta, e Wen Song já começava a supor que Zhao Mingzhuo estivesse completamente embriagado, sem perceber o toque.

Quando se preparava para desligar, o estado da ligação mudou de “chamando” para “em chamada” — 00:01.

Antes que pudesse reagir, uma voz masculina desconhecida, dotada de uma frieza magnética, entoou do outro lado, pausada e arrastada, quase como uma recitação:

— Es... poso?

“…?”

Primeiro, Wen Song ficou atônito por um segundo, depois abaixou a cabeça, conferindo atentamente o número e o contato chamado.

Não havia discado errado.

Era Zhao Mingzhuo.

Por que, então, uma voz completamente desconhecida atendia?

Após refletir, deduziu que talvez fosse algum dos bons amigos de Zhao Mingzhuo.

Alguns segundos depois, aquela mesma voz masculina, fria e preguiçosa, perguntou, com indiferença:

— Veio buscar o Zhao Mingzhuo?

O timbre, de tão agradável,