Querida na Palma da Mão

        Diante da mesa, estava sentada uma beldade.

        Tinha dezesseis, talvez dezessete anos, envergava vestes cor de lótus, e, com languidez despreocupada, prendia sobre os ombros uma mantilha de seda bordada a ouro. Da face de neve e traços floridos, pendia, junto à face, um fio de franjas escarlates.

        Ali já permanecia, absorta e imóvel, por um bom meio shichen.

        As criadas, inquietas, já não conseguiam disfarçar a preocupação; apertando os lenços entre os dedos, uma delas ousou chamar, com cautela: "Senhorita, está sentindo dor outra vez?"

        Aquele chamado despertou subitamente Xue Qingyin de seu torpor.

        "Eu... estou bem", forçou-se a dizer, a voz fraca.

        Enquanto falava, beliscou levemente a própria coxa.

        Hss.

        Doía.

        O que provava que não era sonho.

        Não, não se enganava: de fato, atravessara o tempo e o espaço.

        Mais precisamente, adentrara as páginas de um romance.

        Aconteceu assim—

        Antes de dormir, uma colega lhe recomendara um romance intitulado "A Imperatriz Favorita". O protagonista masculino só tinha olhos para sua nação e seus grandes feitos, renunciando à amada incontáveis vezes. Tomada de curiosidade e indignação, ela queria ver até quando o autor torturaria o herói. E assim, perseverou até às três e meia da madrugada.

        A luz do celular começava a arder nos olhos já cansados. Num piscar, fechou-os de exaustão—e quando tornou a abri-los, estava e