Não há vencedores.

— Ué? Por que sinto que voltei ao mesmo lugar? — murmurou Zhang Xueyu, intrigado.

Olhando ao redor, envolto em completa escuridão, Zhang Xueyu não conseguia entender de forma alguma como havia chegado ali.

— Espera... Eu lembro que estava dormindo em casa. Será que isso é um sonho? — Enquanto pensava nisso, de repente o chão pareceu ruir sob seus pés, e Zhang Xueyu despencou em direção ao abismo.

— Não! — Zhang Xueyu despertou assustado, todo o seu corpo banhado em suor.

— Maldição, outra vez estou com febre. — Percebeu que a esposa não estava ao seu lado, talvez estivesse com a filha, fazendo-lhe companhia enquanto dormia.

Levantou-se, foi até a varanda e, olhando para o céu ainda cinzento do amanhecer, acendeu um cigarro e se recordou do sonho, murmurando: — Ainda não consegui sair disso.

Algumas histórias não são contadas, não por falta de vontade, mas porque não se sabe por onde começar. Esse era o caso de Zhang Xueyu. Anos depois, ao recordar, ainda não sabia como expressar o que sentia, quanto mais se libertar do passado.

Ele não sabia se aquela história era boa ou ruim, se era alegre ou triste, se havia ganhado ou perdido... Só sabia que, desde o início, estava mergulhado até o pescoço. Tudo começou no dia em que conheceu aquela mulher.

Naquele ano, era início de primavera. A estação era marcada pelo florescer, pelo vigor renovado da vida.

Mas ele não sentia a primavera. Poderia dizer até que não tinha uma primavera própria. Era apenas alguém que cruzava ruas e vielas entregando comida, já anestesiado pela roti