A sétima costela

Irmã.

A palma da mão de Yin Ning estava colada ao espelho; a superfície fria devolveu-lhe, aos poucos, um resto de lucidez do torpor bêbado em que se afundara.

As mãos largas e ásperas do homem envolveram as dela por trás, entrelaçando firmemente os dedos, enquanto a respiração quente e pesada lhe roçava a junção entre a orelha e o pescoço.

Ele sorria, e a loucura em seus olhos parecia capaz de erguê-la até as nuvens, ou de arrastá-la num instante ao abismo mais profundo do inferno.

“Irmã, foi isto que você quis?” Jiang Chuanchen ergueu-lhe o queixo, com um sorriso terno nos lábios.

Yin Ning viu o próprio corpo se curvar até tomar a forma exata dele.

Ela fechou os olhos; os cílios longos e espessos ocultaram as ondas de rubor que se espalhavam pelo rosto.

Que tudo se destruísse.

Quando viera procurar Jiang Chuanchen, já não lhe restava nem a vergonha.

—

Na manhã seguinte, Yin Ning despertou de súbito, o corpo inteiro dolorido; e isso também lhe lembrava que, de fato, se tornara a mulher de Jiang Chuanchen.

Não havia ninguém ao lado dela. Os lençóis desalinhados, o sofá, o tapete — tudo era obra de Jiang Chuanchen.

A luz do sol entrava pela enorme janela do chão ao teto, mas Yin Ning não sentia calor algum; só uma frieza tardia, que subia pouco a pouco.

Jiang Chuanchen veio de outro quarto. “Acordou?”

Comparado à reação dela, como a de alguém mordido por um cão, Jiang Chuanchen estava muito mais à vontade, todo ele com o vigor de quem dormira bem. Nos olhos âmbar, ainda havia um sorriso d