Marca da Cicatriz Queimada

O vento do começo do inverno rugia com fúria, cortando o rosto como lâminas. Nos últimos dias, o céu estivera sempre encoberto e cinzento; nuvens pesadas baixavam sobre a cidade, e respirar parecia, a cada instante, um esforço penoso.

Um enorme navio deslizou lentamente para dentro do porto. Quando todos acreditavam que, enfim, poderiam desembarcar em paz e voltar para casa, aquecer-se e reencontrar a família, algo mudou de súbito: agentes fortemente armados subiram a bordo sem emitir um único som.

Avançaram devagar, cercando o homem parado no centro do convés.

Em suas mãos havia uma faca de frutas, e contra o peito trazia uma mulher feita refém.

Por causa da refém, os agentes e o homem ficaram em impasse. E, ainda que o clima fosse tão tenso, o belo rosto dele ostentava um sorriso desregrado.

“Su Qiantang, vou perguntar-lhe pela última vez... você me ama?”

Se uma lâmina estivesse pressionando a artéria principal, e alguém ao lado a fitasse com um olhar enlouquecido, como se dissesse que, se ousasse responder que não amava, a faca se enterraria em sua garganta e esmigalharia seus ossos, você ainda teria coragem de desobedecê-lo?

A maioria das pessoas escolheria obedecer, atender a todas as exigências de um assassino pervertido apenas para preservar a própria vida. Mas, na verdade, Su Qiantang escolheu o caminho que a maioria não seguiria. Seu olhar era firme, sua vontade, claríssima; com serenidade, ela falou, e suas palavras fizeram todos os presentes prenderem a respiração.

“Não amo! Nesta vida, eu jamais amarei um lunáti