Capítulo Setenta e Um: Cena do Crime

Logo ao amanhecer, Zheng Hua e seus colegas já estavam na sala da equipe de segurança aproveitando o ar-condicionado. Naquele dia, o humor do velho Li parecia especialmente bom; cada um recebeu dois ovos cozidos a mais no café da manhã e uma pequena tigela de leite de soja. Quanto à refeição de Han Fei, era uma enorme tigela de sopa de wonton fumegante. Zheng Hua e os outros sentiram inveja, mas ninguém ousou mexer no café da manhã de Han Fei, pois essa já era a primeira regra escrita no código da sala de segurança.

Quando Han Fei chegou, o velho Li ainda estava ali, com um cigarro feito à mão preso nos lábios e uma cebolinha na mão, agachado diante da porta enquanto a descascava—nada mais que a típica imagem de um velho cozinheiro de cozinha.

— Bom dia, senhor Li. Ainda tem daqueles cigarros? Me dá um para experimentar — disse Han Fei, lembrando-se do ocorrido da noite anterior, mantendo-se impassível.

— Só você sabe apreciar essas coisas — o velho Li riu e tirou do bolso um cigarro, jogando-o para Han Fei.

Era mais um daqueles cigarros de baixa qualidade enrolados em jornal velho, e, mesmo de longe, Han Fei sentiu um leve cheiro de mofo, sem saber se vinha do papel ou do tabaco.

— O aroma desses seus cigarros é forte, senhor Li. São mesmo relíquias envelhecidas? — Han Fei comentou com um sorriso, levando o cigarro à boca e preparando-se para acender.

— Cigarro é como vinho, quanto mais velho, mais saboroso — respondeu o velho Li despreocupadamente, deixando Han Fei um pouco apreensivo.

Vendo a hesitação de Han Fei, o velho Li sorriu:

— Fume, não vai te matar. Olha pra mim, continuo inteiro, não?

Han Fei deu um sorriso e acendeu o cigarro, tragando duas vezes. O fumo ardente descia pela garganta, acompanhado de um amargor suave, e logo pequenas gotas de suor surgiram em sua testa.

— E então, meu jovem, o cigarro do velho aqui tem sabor ou não? — perguntou o velho Li, divertido.

Han Fei não sabia bem como responder; bastou uma tragada para começar a suar de calor, como não haveria de ter sabor? Ainda assim, comparado com o que fumara na noite anterior, o gosto parecia muito mais fraco; talvez fosse apenas impressão.

Vendo que Han Fei não respondia, mas que o suor em sua testa não mentia, Zheng Hua mostrou-se tentado.

— Dá mais um, senhor Li — pediu Zheng Hua, com um sorriso insinuante.

— Quer outro? Acabou! Só tinha esses dois — respondeu o velho Li, batendo as cinzas.

Zheng Hua olhou para o cigarro babado nas mãos do velho, mudou de ideia e voltou-se para Han Fei:

— Irmão, deixa eu dar uma tragada.

Han Fei passou-lhe o cigarro, e em pouco tempo o grupo se reuniu em torno dele, estudando-o.

Han Fei observou o velho Li por um tempo. Não via nele nada além de um velho cozinheiro comum. Ainda assim, resolveu dizer:

— Senhor Li, eu entendo um pouco de leitura de fisionomia. Desde o primeiro dia em que o vi, senti que o senhor não era uma pessoa comum. Não quer nos contar alguma história dos tempos de juventude?

Han Fei sabia que, já com quase setenta anos, não valia a pena inventar histórias de testa larga e ossos extraordinários. O velho Li apenas sorriu diante do comentário.

— Só um velho acabado, que glórias poderia ter tido? Se tivesse tido mesmo, acha que estaria solteiro até hoje? — respondeu, tragou as últimas baforadas e, pegando a cebolinha descascada, foi embora.

— Não esqueçam de devolver a tigela depois de comer — ainda disse antes de sair, acenando com a mão.

Enquanto isso, Zheng Hua e os outros, depois de experimentarem o cigarro, chegaram à conclusão de que era extremamente amargo e ardido, claramente temperado com algo especial.

Han Fei nada disse, foi direto ao balcão de monitoramento e devorou a tigela de sopa de wonton. Talvez fosse psicológico, mas ao terminar, sentiu o corpo quente e revigorado, como se tivesse voltado à vida.

— Xiao Li, devolva a tigela na cozinha. Zheng Hua, venha comigo dar uma volta — pediu Han Fei, ainda inquieto com o acontecimento da noite anterior, sentindo que só ficaria em paz voltando ao local.

Zheng Hua prontamente trocou de roupa, pronto para sair com Han Fei, que, por reflexo, procurou as chaves do Mercedes na gaveta, só então lembrando que o carro ainda não havia sido devolvido.

Sem se importar muito, pensou em ligar para cobrar depois e saiu caminhando ao lado de Zheng Hua.

— Irmão, pra onde estamos indo? Não vai comprar outro celular pra nossa sobrinha, vai? — perguntou Zheng Hua, pois, fora isso, não conseguia imaginar outro motivo para o convite, já que a rotina de um segurança era monótona demais.

— Logo você descobrirá. Não importa o que veja ou ouça, fique calado. Você é só um figurante, entendeu? — avisou Han Fei.

— E você? — quis saber Zheng Hua.

Han Fei sorriu:

— Eu sou o outro figurante. Vamos fingir que estamos só passeando. Entendeu?

Zheng Hua assentiu, e os dois seguiram tranquilamente, andando sem pressa, até chegarem à área marcada para demolição.

Seguiriam pela via principal e logo estariam na trilha de onde vieram na noite anterior. Mas, dadas as circunstâncias, seria impossível revisitar a cena.

De longe, avistaram sete ou oito carros de polícia estacionados, a área isolada por fitas, vários policiais trabalhando e peritos carregando uma maca coberta por um lençol branco, de onde se desenhava claramente o corpo de um homem adulto.

Han Fei não se surpreendeu; nas condições da noite passada, mesmo que o sujeito usasse um capacete de aço, teria tido o cérebro reduzido a mingau.

Com a polícia isolando a área, não havia mais como se aproximar. Han Fei fez sinal para Zheng Hua e já ia se retirando, quando ouviu Zheng Hua murmurar:

— Meu Deus, morreram dois! Não seriam um casal de amantes em suicídio?

A surpresa de Han Fei foi grande. Olhando para trás, viu outros peritos trazendo mais uma maca pela trilha. Também coberta por um lençol, não se via o rosto da vítima, mas era certo que o corpo fora retirado da água, pois a maca pingava e os sapatos e calças dos peritos estavam cobertos de lama e algas.

Han Fei franziu a testa; a verdade parecia cada vez mais obscura. Se realmente havia outra pessoa escondida ali na noite anterior, como não percebera nada? E quem seria essa segunda vítima? Quem a teria matado?

Sem respostas, Han Fei preferiu deixar o assunto de lado, voltando pelo mesmo caminho. Melhor não se torturar, que os fatos seguissem seu curso; quando chegasse a hora, tudo seria esclarecido.

— Irmão, vamos embora assim? Não quer dar mais uma olhada? — perguntou Zheng Hua.

— De manhã cedo, quase não há ninguém na rua. Você fica olhando demais para lá e a polícia acaba te tomando por suspeito — respondeu Han Fei.

Zheng Hua olhou em volta; de fato, havia poucos pedestres. Melhor não chamar atenção. E acelerou o passo, saindo dali rapidamente.

Enquanto isso, no bosque sombrio, o policial Zhao, com expressão de frustração, relatava ao chefe Wang:

— Chefe, vasculhamos tudo e não achamos a arma do crime.

O rosto de Wang também estava sombrio. Uma vítima com o crânio perfurado por algum objeto cortante, mas nem os peritos sabiam dizer que arma fora usada.

Normalmente, o autor do crime não leva a arma consigo. Desde cedo, dezenas de policiais procuravam num raio de um a dois quilômetros. Lixeiras e pontos de coleta de recicláveis foram alvo de buscas minuciosas. Duas horas se passaram, já reviraram quase toda a terra do local, e nenhuma pista foi encontrada.

Não havia sinais de luta nem manchas de sangue além do normal. Era como se, de repente, a cabeça da vítima se abrisse e ele morresse sem mais. Até para redigir o relatório, Wang não sabia o que escrever.

No pequeno lago próximo, mergulhadores buscaram pistas; não encontraram a arma, mas, surpreendentemente, retiraram outro corpo de lá. A estimativa inicial era de que a morte ocorrera na noite anterior, mas a perícia ainda teria de confirmar o horário exato.

Agora, sem arma e com mais um cadáver, o peso nos ombros do policial Wang era ainda maior.