Capítulo 96: Sempre que se aproxima o ato de matar, instala-se uma calma silenciosa

Com a arma em mãos, Luke sentiu-se muito mais seguro e então continuou, começando a tirar o colete tático e o coldre do homem. Esses pequenos objetos podem passar despercebidos, mas em uma batalha em movimento, a diferença entre tê-los ou não é enorme.

Seus movimentos eram suaves, mas rápidos. Graças ao corpo do homem e ao veículo que serviam de cobertura, ninguém percebeu o que acontecia na carroceria do caminhão mais afastado; até o motorista no banco da frente estava esticando o pescoço para olhar adiante.

Em um minuto, Luke terminou de saquear o equipamento, e um sorriso se formou em seus lábios: agora, quem é o caçador e quem é a presa, fica difícil saber!

Saltou da carroceria e passou ao lado do motorista que olhava curioso para frente. O homem virou-se instintivamente e disse: "George, você..."

Luke girou o braço e, como se desse um tapa, acertou um soco no rosto do sujeito, jogando-o de volta ao banco do motorista.

Sem perder tempo, moveu-se para o lado, chegando ao segundo veículo.

Esse motorista estava ainda mais distraído; já havia aberto a porta e estava em pé sobre o estribo, olhando para dentro do círculo.

No instante seguinte, seu pescoço foi agarrado por uma mão, e ele foi erguido do chão. Em seguida, recebeu um forte golpe na nuca e foi jogado, desacordado, de volta ao banco do motorista.

Adiante estavam os outros dois veículos e sete homens ao redor deles.

Luke se aproximou sem pressa, empunhando a Beretta 92FS. Caso alguém se virasse e o notasse, teria que eliminar todos ali sem piedade.

Mas ele não pretendia matar todos de uma vez. Precisava de alguns sobreviventes como testemunhas. Quanto mais testemunhas, mais difícil seria abafar o caso.

Claro, só deixaria vivos os capangas menores, como o dono da pousada, Gess. Os de posição mais alta estavam à espera das presas no parque de diversões; esses jamais serviriam de isca pegando gente na pousada.

Esses, provavelmente, tinham mais dinheiro, maior prestígio social e conexões poderosas. Nenhum deles sairia vivo.

A influência de um morto é bem diferente da de um vivo.

E quanto à vingança das famílias desses homens? Será que, poupando-os, eles deixariam de buscar vingança?

Já perto do grupo, Luke guardou a arma no coldre sob o braço, agarrou a cabeça de dois sujeitos e as bateu uma contra a outra.

Com um baque surdo, os dois desabaram, restando apenas cinco.

Luke acelerou os movimentos, liberando toda sua força. Seus pés se moviam rápidos e leves, os punhos golpeavam como relâmpagos.

Embora o efeito do anestésico ainda limitasse sua força e reflexos pela metade, atacar esses homens, que estavam parados e distraídos, era fácil.

Bam! Bam! Bam! Bam! Bam! Cinco homens foram derrubados em questão de segundos.

Luke observou rapidamente cada um e logo identificou os de posto mais alto, pelo traje e equipamentos superiores. Para esses, acertou um golpe pesado na nuca, causando-lhes morte instantânea, sangue escorrendo pelos orifícios do rosto.

Não usou a arma para não alertar os jogadores do outro lado do lago. E não quebrou o pescoço deles para não ser acusado de tortura caso o caso fosse investigado. Assim, poderia alegar que, temendo reação em grupo, exagerou na força dos socos. Ninguém poderia culpá-lo.

Afinal, quem conseguiria conter a força dos punhos enfrentando mais de dez sequestradores armados?

Pegou as armas deles, deixou uma M1911 de modelo comum, tirou o coldre rápido da perna do antigo dono e prendeu em si, colocando todos os carregadores compatíveis no colete tático.

Na outra perna, prendeu uma bainha com uma excelente faca tática.

Olhou para o sujeito cujas mãos estavam pregadas ao cais, observando-o com terror nos olhos.

Luke exibiu um sorriso gelado: “Como isca, você foi útil. Agora pode morrer.”

Dito isso, desferiu um chute na cabeça do infeliz, girando-a num ângulo impossível.

Feito isso, Luke vasculhou os quatro veículos. Além de rádios comunicadores, não havia celulares.

Esses homens só usavam rádio, o que complicava as coisas.

Fugir de carro?

Ele não conhecia nada do terreno. Se caísse em alguma armadilha, teria problemas. Até agora, a luta foi fácil porque estava sozinho, podia lutar, correr ou pular no lago quando quisesse.

Fugir de carro significava levar Selena, ainda sob efeito do anestésico, praticamente indefesa – um alvo fácil.

Seus olhos brilharam friamente: então, eliminaria todos eles.

Já havia gasto trezentos pontos essa noite e quase perdera a vida. Não aceitaria isso calado.

Bem, na verdade, usar os pontos para adquirir habilidades não era desperdício, mas ele fazia questão de culpar aqueles homens por isso.

Colocando um visor noturno no pescoço, entrou na caminhonete mais robusta, ligou o motor e partiu pela margem do lago em direção ao outro lado.

De lá, haviam vindo alguns tiros. Era claro que a família de Bob não estava se saindo bem.

Enquanto dirigia, viu um veículo vindo em sua direção.

Ao notarem Luke, o veículo diminuiu, e o homem na carroceria acenou: “Ei, como está aí desse lado?”

Luke segurou o volante com a mão esquerda e, com a direita, sacou a M1911 do coldre rápido.

Tirou o pé do acelerador e, ao frear, passou o volante para a mão direita, a arma para a esquerda, e ergueu-a pela janela aberta.

Bang!

Ficou face a face com o motorista do outro veículo; nem precisou de dois tiros. Com um disparo, explodiu a cabeça do motorista. Os carros avançaram mais um pouco; o homem na carroceria olhou surpreso. Luke apenas ergueu a arma.

Bang!

Mais um tiro certeiro.

Soltou o freio e acelerou, aumentando a velocidade.

Atrás dele, restou apenas a caminhonete parada, imóvel.

Guardou a arma e sentiu-se tranquilo.

Havia um ditado em seu país anterior: “Em cada situação grave, mantenha a calma.” Ele concordava – para matar, era preciso concentração.

Bem, originalmente o ditado dizia para manter a calma diante de grandes eventos, mas para Luke, eliminar aqueles jogadores insanos era seu grande evento.

Aproximando-se do lado oposto do lago, encontrou o primeiro grupo de jogadores fanáticos.

Duas caminhonetes, quatro jogadores, e diante deles, o jovem Bobby.

Bobby estava cravado de flechas, mas nenhuma atingira órgãos vitais. Ele gritava de dor, tentando fugir.

Os jogadores eram cruéis. Miravam em locais não letais, como braços e abdômen.