Capítulo Cento e Vinte e Um: Os chamados guerreiros da morte

Observando aqueles marginais que se debatiam e oscilavam à sua frente, Han Fei imediatamente pensou nos guerreiros suicidas. Para uma pessoa comum, o termo “guerreiro suicida” só existe em livros de história e filmes, mas para Han Fei, era uma criatura real e extremamente difícil de enfrentar.

Ele os considerava mais como seres do que como pessoas com pensamentos próprios. Na verdade, eles não poderiam ser considerados humanos completos. Esses guerreiros suicidas não eram simplesmente combatentes dispostos a morrer por dinheiro ou por vingança, que, ao falharem ou cumprirem sua missão, tirariam a própria vida sem hesitar.

Os verdadeiros guerreiros suicidas eram máquinas de matar criadas por famílias antigas que transmitiam seus segredos por mais de mil anos. Eles eram submetidos a uma destruição da personalidade e a uma distorção da humanidade, sem possuir pensamentos ou alma próprios.

Desde a infância, esses guerreiros eram selecionados, submetidos a técnicas secretas e alimentados com medicamentos misteriosos, sofrendo danos quase destrutivos em suas capacidades mentais e físicas. O único valor de sua existência era aguardar silenciosamente o dia em que receberiam uma ordem para cumprir uma missão.

Suas vidas, silenciosas por décadas, eram como fogos de artifício que explodem em um instante de brilho, ou como mariposas voando para a chama — uma destruição sem sentido.

Geralmente, de cada dez crianças escolhidas, no máximo uma ou duas chegavam aos dez anos. Entre os dez e quinze anos, elas se matavam como se fossem parasitas. De centenas ou milhares, apenas um sobrevivia para se tornar o rei desses parasitas, e só então podia ser considerado um guerreiro suicida minimamente qualificado.

O destino desses guerreiros era trágico: enfrentar reis e nobres com espadas em punho, muitas vezes sendo esmagados em poucos passos, com suas mentes focadas apenas nas ordens de seus mestres, inconscientes ou indiferentes à morte certa.

No entanto, há registros históricos de casos mais tristes. Alguns guerreiros suicidas, se bonitos e favorecidos pelos mestres, aprendiam artes como música, xadrez, caligrafia e pintura. Muitos nobres competiam com suas concubinas, mesmo que tocassem melodias magníficas, sempre havia uma pequena falha que justificava que suas mãos, tão delicadas quanto jade, fossem cortadas e descartadas.

Ninguém imaginaria que essas mesmas mãos, cortadas por um único erro na música, poderiam facilmente cortar a garganta de vários soldados armados.

Em comparação, até um galo de briga ou um grilo, por mais imponente que fosse, poderia receber o título de grande general, valendo muito mais para aqueles no poder do que um grupo de guerreiros suicidas.

Han Fei lembrou dos guerreiros suicidas porque esses marginais à sua frente apresentavam características semelhantes. Mesmo assustados, avançavam contra ele com facões em punho.

Era certo que não eram guerreiros suicidas genuínos, pois, se fossem, com aquela quantidade, e se o mandante por trás realmente quisesse causar problemas, toda a China entraria em agitação, e a Agência de Segurança Nacional jamais permitiria que uma força tão terrível existisse em seu território.

Além disso, apenas famílias antigas e isoladas, que existiam há milênios, poderiam criar guerreiros suicidas qualificados, permanecendo imunes a desastres naturais, calamidades humanas ou mudanças dinásticas.

Han Fei descartou essa possibilidade. Se uma família assim estivesse por trás, ele já teria levado a jovem Qing Xue para o exterior.

Por enquanto, ele não conseguia entender o que exatamente estava acontecendo com esses marginais, então decidiu não se preocupar com isso. Independentemente da conspiração ou da trama, ele derrubaria cada um que tentasse atacá-lo. Han Fei não acreditava que esses marginais continuariam indefinidamente.

Sob a liderança do homem com cicatriz no rosto, eles avançaram novamente, mas Han Fei, cansado daquela luta constante, investiu contra o cicatrizado como um leopardo.

Dizem que para capturar um ladrão, primeiro se precisa capturar o rei. Observando o comportamento dos marginais, Han Fei sabia que aquele homem era a figura chave. Embora muitos estivessem armados, nenhum deles representava uma ameaça real para ele.

Ele também não se preocupava mais com Lin Keke, que estava no carro, e decidiu acabar com aquilo o quanto antes.

Por onde passava, os marginais eram lançados para o lado junto com suas armas, sangue espirrava por toda parte. O homem da cicatriz, aterrorizado, olhava para Han Fei que se aproximava rapidamente, sem ter tempo de reagir antes que a lâmina quente do facão fosse pressionada contra seu pescoço.

O cicatrizado ficou atordoado e, ao perceber sua situação, sentiu uma dor leve, pois a lâmina havia cortado sua pele, deixando uma marca sangrenta.

Ele molhou as calças instantaneamente, metade pelo medo de Han Fei, metade pelo sangue na lâmina. A sensação “macia” da lâmina de ferro vinha justamente do calor do sangue de tantas vítimas.

O homem conhecia bem o comportamento daqueles marginais: viviam em desordem, e muitos tinham doenças como HIV. Pelo seu conhecimento, havia mais de vinte homossexuais no grupo.

Mesmo que tivessem sorte e não tivessem HIV, outras doenças como gonorreia e sífilis eram comuns. Qualquer contato descuidado poderia ser fatal para ele.

“G-Grande irmão, é um... um mal-entendido... tudo é um mal-entendido...” gaguejou o cicatrizado.

Han Fei sorriu. No momento em que colocou a lâmina contra o pescoço do homem, os demais marginais pararam abruptamente, olhando assustados e recuando. Era a reação esperada.

Han Fei ficou ainda mais certo de que havia algo oculto por trás, mas naquele momento isso não importava.

O cicatrizado tremia ao ver o sorriso enigmático de Han Fei. Durante o ataque, ele havia sido o mais barulhento do grupo, mas agora finalmente entendia o que era o medo.

“Mano, vamos conversar direito, se puder evitar a violência, melhor. É tudo um mal-entendido, juro!” disse o homem, tremendo.

Han Fei bateu com o facão no rosto dele, que imediatamente inchou e caiu no chão. Quando percebeu que ainda estava vivo, o cicatrizado sentiu uma forte vontade de sobreviver.

Vendo Han Fei se aproximar, ele agarrou firmemente a perna dele e implorou: “Mano! Mano! Eu errei! Eu realmente errei! Por favor, me perdoe desta vez!”

Han Fei sorriu, agachou-se e deu um tapinha no rosto do sujeito, brincando: “Agora que sabe que errou, por que não falou antes? Você estava gritando tão alto há pouco!”

Han Fei não se preocupava mais. Os marginais restantes pareciam ter acabado de acordar de um sonho e, ao verem aquela cena horrível, ficaram apavorados, muitos até vomitaram ácido gástrico.

Antes que Han Fei pudesse reagir, os demais fugiram desesperadamente, levando até mesmo os carros que bloqueavam a rua.

Em apenas quatro ou cinco minutos, a viela ficou deserta, restando apenas Han Fei e poucos marginais feridos e imóveis.

Han Fei não disse uma palavra. O homem da cicatriz viu seus companheiros corajosos fugirem completamente e os que ficaram estavam mutilados.

Sem perceber, ele estava encharcado de suor frio, como se tivesse sido retirado da água.

Naquele momento, o cicatrizado percebeu que, antes, ele jamais teria avançado segurando um facão; no máximo, teria gritado de longe.

Mas agora ele realmente havia corrido para a frente, pisando no sangue dos companheiros, sem sentir desconforto algum.

Além disso, ele havia desafiado o deus da morte, tentando provocar a ira dele — uma atitude suicida. Se tivesse um pingo de senso, jamais teria feito algo tão tolo!