Capítulo Onze: Encontrando um Velho Conhecido em Terra Estranha

O mercado do Templo do Guardião da Cidade, naquele momento, não tinha ainda o esplendor dos tempos vindouros, mas o movimento de pessoas não era pequeno. Fu Xin acompanhava os passos de Fan Changhe, passeando pelo mercado; já era a tarde do seu segundo dia em Xangai. Dormira uma noite na casa de Fan Changhe, cuja família o recebera calorosamente.

Sem muitas delongas e sem saber ao certo com o que Fan Changhe trabalhava, já que não percebeu qualquer menção de licença, no dia seguinte ele levou Fu Xin diretamente ao mercado do Templo do Guardião.

— Irmão Fan, vamos voltar para casa — pediu Fu Xin.

O velho senhor insistira para que chamasse Fan Changhe de Irmão Fan, pois queria ser chamado de Velho Fan, e o título de Tio Fan não lhe convinha, já que não queria ser considerado de geração inferior.

Após uma volta pelo mercado, Fu Xin tinha uma noção dos preços dos produtos. Observou atentamente, mas não podia comprar nada, pois ali tudo só era vendido mediante tíquete. Sem os preciosos tíquetes, soube que não conseguiria adquirir nada, e mudou o propósito daquele passeio para simplesmente observar os preços; as compras ficariam para outra ocasião.

— Vamos, sim, minhas pernas já estão cansadas, é hora de descansar — concordou Fan Changhe, que, na verdade, já não queria mais andar, mas, por consideração ao hóspede, não dissera nada até então.

...

— Velho Fan, quero sair um pouco — pediu Fu Xin ao entardecer, enquanto a luz do dia ainda não se extinguira. Sentia-se inquieto, desconfortável, e queria dar uma volta.

— Vá, mas não vá longe, logo teremos o jantar — respondeu Fan Changhe, sem questionar o motivo. Afinal, a liberdade era do visitante.

Ao sair da casa dos Fan, Fu Xin se deparou com o cinza do céu, das paredes, do asfalto e até mesmo das roupas das pessoas — tudo era cinzento. Era a cor de uma época.

Perto da Fábrica de Fertilizantes Coração Vermelha, não havia esse tom acinzentado. Talvez pela influência de Jiang Haiyang, ex-militar, ali predominava o verde. Além disso, a fábrica exigia vegetação ao redor, para garantir a sobrevivência dos moradores.

Por isso, nas redondezas da fábrica, a cor dominante era o verde, bem diferente do cinza que Fu Xin via agora. Ele refletiu: “Esse tempo cinzento está chegando ao fim. No futuro, talvez eu ainda volte aqui, para recordar este cenário singular, pois dificilmente terei outra oportunidade de ver paisagens tão únicas.”

Caminhando por um trecho da velha Estrada Hu Min, Fu Xin logo percebeu um grupo de camponesas vendendo ovos clandestinamente. Aproximou-se de uma delas, que aparentava ser honesta e de semblante simples, e tirou dinheiro do bolso, disposto a comprar até o cesto de bambu junto com os ovos.

O verdadeiro objetivo de Fu Xin ao sair era esse. Embora, por ser discípulo do mestre, recebesse pouso e sustento na casa alheia, sentia-se incomodado. Observou o entorno ao voltar à tarde e percebeu que havia realmente quem praticasse “especulação”. Aproveitou a chance e saiu para comprar.

A camponesa, de alma simples, não tentou extorquir Fu Xin, aceitando o valor justo. Ele próprio não era abastado, por isso não barganhou e pagou o preço pedido: treze yuans, seis jiaos e cinco fens pelo cesto com ovos. Fu Xin não pôde deixar de suspirar diante do futuro, lamentando o declínio dos valores: “Como as pessoas são puras hoje em dia! Não querem nem um centavo a mais.”

Mas ele também não pensava no contexto: em tempos como aquele, quem ousaria cobrar a mais? Se o cliente desistisse e fosse denunciar, a vendedora poderia acabar atrás das grades. Era comum que todos soubessem o que acontecia, mas, contanto que ninguém criasse caso, as autoridades não se intrometiam. Afinal, não dariam conta de vigiar cada pequena infração.

Fu Xin tinha muitas qualidades, mas às vezes era um pouco ingênuo. Por exemplo, agora, não sabia que graça havia em examinar ovos crus. Pegou dois, aproximou-os do nariz e aspirou profundamente o aroma fresco.

Um verdadeiro aroma? Melhor não sair dizendo isso por aí, seria motivo de chacota! O cheiro era claramente de esterco de galinha, deixado no ovo pela própria ave.

Talvez, na imaginação, cheirar ovos crus pudesse até parecer refinado; se houvesse um fotógrafo por perto para captar o momento, a cena teria algum charme, como se fosse uma pintura. Mas quem garante que não havia um resíduo de esterco no ovo?

É como posar para fotos sobre trilhos: o ambiente desolado, os galhos secos, a linha se estendendo ao longe. Se o retratado for uma jovem bonita, a foto pode ser de uma beleza melancólica, quase artística. Mas quem é tão dedicado à arte a ponto de ignorar que, nos trilhos, podem ter sobras do que os passageiros despejam dos trens? Será que os trilhos estão realmente limpos?

No fundo, é melhor sermos simples. Quando pensamos demais, a beleza das coisas parece se perder.

Nos versos poéticos, a lua é bela: “Quando haverá plena lua? Erguendo o cálice, pergunto ao céu azul”, “Levanto o rosto e contemplo a lua, abaixo a cabeça e penso em minha terra natal.” Esses poemas despertam infinitas fantasias sobre o satélite, mas, explorando demais, só se encontram crateras e desolação. No fim das contas, a lua cheia é apenas um sonho.

...

Ao final do expediente, a tranquila Estrada Hu Min começou a se agitar. O trânsito, que parecia algo longínquo, agora estava diante dos olhos de Fu Xin.

Era realmente um congestionamento. Não via? Ali adiante, filas de bicicletas paradas, sem se mover, com cabeças humanas se acotovelando.

Afinal, congestionamento não é exclusividade dos veículos motorizados. Bicicletas, tão pequenas e ágeis, em número suficiente também travam o caminho!

Naquele país, o que não faltava era gente. E onde há muita gente, há muito movimento. Não é à toa que, anos depois, tudo mudaria tanto! Para que produtos estrangeiros tivessem “Made in China” estampado, era preciso uma multidão.

Pelo que via, devia ter havido um acidente. Curioso, Fu Xin se apressou para descobrir o que se passava, pois gostava de ver a movimentação das multidões.

Ele sabia que as pessoas ali gostavam de assistir a confusões, mas não queriam se envolver de verdade. Se pedissem para ajudar, logo se afastariam.

— Abram caminho! Abram caminho! Estou carregando um cesto de ovos, se alguém quebrar, quero que paguem! — disse Fu Xin, sem saber quem estava empurrando quem, usando esse pequeno truque para abrir espaço. Funcionou perfeitamente: ao ouvirem falar em indenização, todos foram se afastando, abrindo-lhe passagem.

— Ah, achei que fosse algo mais sério! — exclamou, decepcionado. Não havia sangue, muito menos feridos. Era apenas um homem gordo, de meia-idade, com uma bicicleta nova que perdera a corrente, e agora resmungava desolado.

— Ora, qual a graça? É só recolocar a corrente! Pensei que fosse um acidente grave. Melhor voltar... — murmurou Fu Xin, pronto para ir embora, afinal a família Fan talvez já o esperasse para o jantar.

— Ei, camarada, não gostei do que você disse! Se é tão fácil, faça você mesmo! — o homem de meia-idade, de ouvido atento, ouviu sua observação.

— Jovem, não fale assim. Se fosse fácil, já teria resolvido. Por que todos estariam aqui tentando achar uma solução? — advertiu, amigavelmente, um operário de uns cinquenta anos, quase da idade de Fu Zhenbang.

Fu Xin esqueceu como eram as bicicletas daquela época: de qualidade robusta, recolocar a corrente não era tarefa simples. Não como nos tempos modernos, em que bastava encaixar a corrente na engrenagem e girar o pedal algumas vezes.

Agora, tentar forçar a corrente podia até arrebentá-la, de tão apertada que era. Fu Xin se deu conta disso, sentiu um leve desconforto, mas como já se manifestara diante de todos, não poderia simplesmente sair de fininho. Restava-lhe encarar a situação.

Ele já estudara bicicletas e, inclusive, comprara peças para montar sua própria bicicleta “exótica”, mas funcional. Dessa experiência acumulou conhecimento técnico e prática, então talvez conseguisse resolver o problema.

Com movimentos ágeis, enfiou a mão na tampa da engrenagem, mexeu aqui e ali, girou o pedal para trás e, surpreendentemente, a corrente encaixou. Era uma solução mágica, fruto de sua experiência.

O homem gordo ficou radiante, tirou um pano debaixo do assento e limpou as mãos de Fu Xin, agradecendo sinceramente.

— Jovem, pelo seu sotaque, você é da província de Xijiang, e da capital ou arredores, não é? — perguntou o homem de repente.

De fato, Fu Xin morava mais perto da capital provincial do que do centro da cidade, e seu sotaque era semelhante ao de lá, embora os dois lugares fossem administrativamente distintos.

Outro detalhe curioso: tanto a cidade quanto o condado de Fu Xin tinham o mesmo nome, Yicheng, mas sua casa não ficava na sede do governo municipal. Assim, não era o centro, mas tinha a vantagem de estar mais próxima da capital provincial, o que, por outro lado, lhe abria oportunidades.

— Sou de Yicheng, sim, por quê? — Fu Xin estranhou, pois o sotaque do homem não parecia ser de sua terra.

— Veja só, somos conterrâneos! Só não tenho o sotaque forte. Também sou de Yicheng — respondeu o homem com alegria, estendendo a mão para cumprimentá-lo.

Na verdade, o sotaque de Fu Xin também não era carregado, o que mostrava o quanto o outro falava o mandarim de maneira exemplar.

— Será que ele é locutor de rádio? — pensou Fu Xin em seu íntimo.