Capítulo Treze: Cultivando a Terra com as Próprias Mãos

Um trovão ribombou ao longe, retumbando de maneira inquietante nos céus e fazendo com que o pequeno gato, deitado no colo de Ling Yi, arqueasse as costas instintivamente. Ling Yi virou-se na direção de onde o som viera, justo no momento em que outro clarão faiscou no horizonte.

Semicerrou os olhos e, após contar quase dez batidas do coração, outro estrondo ecoou. Então, Ling Yi ergueu a voz, chamando os mais de vinte que remexiam a terra nas plantações próximas:

— Vovô! Avô materno! Papai! Tio mais velho! Irmão Lei!… Vai chover! Vamos para casa!

Diante do chamado, ninguém interrompeu de imediato o trabalho. Antes de partir, cada um ainda golpeou a terra mais algumas vezes com suas enxadas, ou com a “Enxada Espiritual”, arma de suas almas.

Despediu-se dos tios e primos da aldeia, todos sorridentes, e apressou o passo junto de Ling Changqing e os demais, caminhando em direção à casa de Ling Xiaoshan. Era o dia da refeição em família na casa dos Ling.

O trovão tornou a ribombar, e logo a chuva desabou. Com sorte, as três gerações dos Ling e dos Zhang, seis homens ao todo, mal haviam cruzado a soleira quando um trovão explodiu sobre suas cabeças, seguido de uma tempestade torrencial de primavera.

Assim que entrou, Ling Yi não deu atenção a Zhang Xin e Ling Shan, que brincavam num canto da sala, nem acompanhou o pai e os outros adultos até a cozinha para lavar as mãos e o rosto. Correu direto para o seu pequeno quarto.

Vendo o filho sumir pelo corredor, Ling Xiaoshan e Zhang Lei nada disseram. Afinal, Ling Yi não trabalhara no campo, apenas repousara entre os talos de “Grama Azul-Prata” na margem, ao contrário deles, suados e sujos.

No entanto, Zhang Xin e Ling Shan, deixando seus brinquedos de barro e madeira, levantaram-se e seguiram Ling Yi para dentro do quarto.

Quando Zhang Lei terminou de se lavar e abriu a porta do quarto, encontrou o irmãozinho Zhang Xin e Ling Shan sentados em silêncio num banquinho, observando atentos Ling Yi, que trabalhava meticulosamente à mesinha.

Justo quando Zhang Lei entrou, Ling Yi estava prestes a terminar. Tirou do pote de barro a última sementinha branca, achatada como uma pedrinha, e a envolveu cuidadosamente num bolinho de barro escuro. Depois, lavou os dedos na água turva do pote e começou a arrumar a mesa.

— Ah Yi…

Zhang Lei aproximou-se e, espiando os bolinhos do tamanho de punhos, sabia que cada um guardava uma “pedrinha” dentro. Aquela cena vinha se repetindo havia dias: às vezes, Ling Yi preparava uma dúzia deles, outras, chegava a quarenta.

— Será que essa chuva vai demorar a passar? — comentou Zhang Lei, lançando um olhar à janela fechada e ouvindo o tamborilar da água no telhado. — Acho que você só vai conseguir plantar essas coisas na mata velha quando o tempo melhorar…

— Não tem problema — respondeu Ling Yi.

Com a ajuda de Zhang Lei, Zhang Xin e Ling Shan, levou os bolinhos para junto da janela e os depositou em vasos que cultivavam “Grama Azul-Prata”. Pegou o pote de barro, agora com água barrenta, e saiu para lavar a louça, dizendo:

— No ano passado, nesta época, você já viu. Não tem pressa, essas sementes podem esperar uns dias. Não acredito que essa chuva dure tanto assim…

— Mas com tanta água, o trabalho no campo vai ficar difícil depois…

Foram até a sala. Zhang Lei levou os dois pequenos para brincar num canto, enquanto Ling Yi saiu para lavar as mãos e limpar o pote na cozinha.

Pouco depois, três mesas estavam postas: uma grande para os anciãos e os chefes das famílias, outra para as mulheres, e uma menor para as crianças, onde Ling Yi, Zhang Lei, Zhang Xin e Ling Shan se sentaram.

Exceto pela porção reforçada dos trabalhadores, os pratos nas três mesas eram quase idênticos: legumes refogados de cores vivas e, como não podia faltar naquelas casas, ovos e sopa de peixe.

Terminada a refeição, o tempo melhorou. A chuva perdeu força, prometendo cessar à tarde. E, de fato, cerca de uma hora depois do almoço, o céu limpou, azul profundo.

Os adultos foram verificar a água acumulada nas plantações. Ling Yi, acompanhado de Zhang Lei, levou o cachorro Amarelinho e o gato até a trilha de terra que seguia para a mata velha ao norte da aldeia.

Já era meados de abril do ano 2595 do Calendário Douluo, meio ano após o despertar do Espírito Marcial de Zhang Lei. Agora, entre as crianças das famílias Ling e Zhang, Zhang Lei estava a três ou quatro meses de completar sete anos; Ling Yi, recém passado dos quatro; Zhang Xin tinha um ano e meio, e Ling Shan, um.

Com os pequenos crescendo, as famílias já planejavam aumentar a prole. Com as condições atuais, podiam sustentar mais bocas. E, em Montanha-Mar, como nas redondezas, quanto mais filhos, mais próspera a casa.

Afinal, tanto em influência na aldeia quanto na chance de alguém despertar o dom de mestre de almas, quanto maior a família, melhor.

Na orla da mata velha, a quinhentos metros da aldeia, Ling Yi, depois de bater com uma vara comprida ao redor, agachou-se sob uma árvore, vestindo luvas duplas de pele de coelho. Abriu as folhas e o solo úmido, recebeu de Zhang Lei um bolinho de barro e enterrou-o delicadamente.

Repetiram o processo dezenas de vezes, até plantarem todos os bolinhos. Zhang Lei recolheu as luvas enlameadas, guardou-as no cesto e tirou uma pequena cabaça amarela. Inclinou-a suavemente, deixando a água escorrer para que Ling Yi lavasse as mãos suadas.

— Ufa…

Ling Yi se pôs de pé, olhando ao redor. Tudo parecia igual, mas havia alegria em seu peito.

— Ah Yi… — Zhang Lei tampou a cabaça, guardou-a e, imitando o amigo, olhou para todos os lados. — Você acha que essas sementes de ginseng vão vingar? No ano passado, não vi nenhum daqueles frutinhos vermelhos…

— Calma — respondeu Ling Yi, balançando a cabeça. — Se vão brotar ou não, é questão de sorte. No ano passado, quase todas germinaram e floresceram. Mas dar frutos… talvez só daqui a uns anos.

— Anos? — Zhang Lei fez uma careta.

— Sim — assentiu Ling Yi com serenidade. — Não sei ao certo quanto tempo, mas vamos colher alguma coisa, mais cedo ou mais tarde.

— Vamos lá — chamou Ling Yi, vendo Amarelinho marcando território sob uma árvore e o gato trazendo uma galinha do mato no galho de cima. — Daqui a pouco, vamos cavar um pé de ginseng daquele que achamos no ano passado, para reforçar a janta.

— O quê?! — Zhang Lei, que acabara de sorrir ao ver a caça do gato, paralisou e crispou o canto dos lábios.

Apresando o passo ao lado de Ling Yi, cochichou:

— Ah Yi, que tal comermos galinha ao sal hoje? Ou assada, ou ao molho… Se não der, sopa serve, mas… será que podemos deixar o ginseng de fora? Com ginseng, a sopa fica com um gosto estranho!

— Não tem nada de sopa de galinha!

— Nós não somos como você! Desde um ano de idade, todo dia comemos “Grama Azul-Prata”. Aquilo é só um pouquinho doce, mas o gosto amargo e adstringente… Só você aguenta, nunca pulou um dia sequer…

Na mata silenciosa, ecoava a voz resignada e admirada de Zhang Lei, confessando sua impotência diante da determinação do amigo.