Capítulo Trinta e Cinco: Talvez eu seja muito ruim, mas tenho um caráter inquebrável!

Naquela noite, os três vampiros foram embalados e enviados para o laboratório secreto do Grupo Stark.

Depois de vomitar, Stark sentiu a mente especialmente lúcida e já tinha várias ideias promissoras para armas específicas contra vampiros. Ele precisava de alguns espécimes para testar a eficácia de suas invenções.

O diretor George ficou extremamente satisfeito com o resultado final. Nem em seus melhores sonhos as coisas teriam sido tão fáceis. Ele voltou feliz para preparar a formação de uma equipe especial para lidar com vampiros. Claro, antes precisava ir a Washington para aquela reunião cujo tema ainda desconhecia.

Nos dias seguintes, Alvin também não ficou parado. Ele não era um salvador; não tinha como, sozinho, invadir o covil dos vampiros e exterminá-los todos.

Mas Alvin era um homem de ação. Não podia resolver o problema dos vampiros de toda Nova York, mas podia manter a Cozinha do Inferno limpa. Protegendo sua família, seus filhos e os alunos da escola da ameaça vampiresca.

Com um exemplar real para referência, o Lobo Fantasma podia facilmente farejar a presença dos vampiros. Durante o dia, acompanhado do lobo, Alvin vasculhava rua por rua, arrancando os vampiros escondidos nos cantos escuros e os colocando para tomar sol. Não era nada difícil para ele.

Quando Alvin, junto de “Atenas”, “Roma” e “Esparta”, seus três lobos, pisou pela primeira vez em uma rua fora de seu próprio quarteirão, foi como se tivessem jogado água numa frigideira cheia de óleo quente: a Cozinha do Inferno começou a borbulhar e ferver.

As gangues, grandes e pequenas, correram para se avisar e se puseram em alerta. Todos sabiam que Alvin era o chefe de três quarteirões, mas detestava gangues. Se ele resolvesse expandir seu território, haveria muito sangue e desaparecimentos, como aconteceu com a antiga gangue da Rua 25. Até hoje ninguém sabia para onde aquela gente tinha ido.

Alvin parou na esquina da Rua 27 e, olhando adiante, viu uma dúzia de carros bloqueando a rua. Cerca de vinte sujeitos, parecendo mais operários que criminosos, estavam armados, espiando por trás dos carros com evidente nervosismo.

O telefone tocou. Alvin olhou divertido para aquela gente — raramente via gângsteres tão assustados — e atendeu.

“Aqui é Alvin. Quem fala?”

...

“Sim, estou parado na esquina da Rua 27. E daí, tem algum problema? Rei do Crime?”

...

“Ah, sim, tínhamos um acordo. Mas e daí? Só porque temos um acordo, devo ficar parado aqui esperando você, seu filho de uma prostituta? Hein?”

...

“Se tivesse dito antes que ligava como membro do conselho escolar, eu não teria sido tão rude. Vou esperar você um pouco. Traga todos os chefes da Cozinha do Inferno que puder, posso mostrar-lhes um truque de mágica.”

...

“OK, OK, não sou mafioso, não me interesso pelo seu território. Meu caro conselheiro, o assunto de hoje não tem nada a ver com território, garanto.”

...

Depois de desligar, Alvin esperou um pouco. Logo, um irlandês baixo, gordo e careca, de nariz vermelho de tanto beber, veio correndo até ele.

Alvin o conhecia: era o chefe daquela rua, chamado Clark Gable. Um terço dos tênis falsificados de Nova York passava por suas mãos.

Apesar do nome de peso, sua aparência não fazia jus, mas era um sujeito razoável. Pelo menos, Alvin nunca ouvira falar que tivesse cometido atrocidades.

Clark correu até Alvin, enxugou o suor da testa e, cauteloso, convidou-o para um pub irlandês.

O bar ainda não estava aberto. Clark dispensou o dono, igualmente assustado, e trouxe pessoalmente uma xícara de café para Alvin.

Alvin sorriu ao ver Clark, de pé ao seu lado como um garçom, e disse: “Não precisa ficar nervoso, senhor Gable. Não vim arrumar confusão hoje. Sente-se, temos tempo para conversar, talvez até possamos fechar um negócio.”

Clark ficou surpreso. Era um homem de negócios, mas, como sua empresa de falsificados era ilegal nos Estados Unidos, mantinha ao redor mais seguranças de fábrica que propriamente capangas, fincando raízes na Rua 27.

Na verdade, Clark não tinha nada contra Alvin. Às vezes até desejava ter um lobo gigante rondando seus domínios, assim economizaria uma fortuna com seguranças.

Impulsionado pelo instinto comercial, Clark perguntou: “Que tipo de negócio o chefe Alvin tem para mim?”

Alvin coçou o nariz, meio sem jeito, e disse: “Clark, você conhece a Escola Comunitária, certo?” Vendo Clark assentir, continuou: “Nossas crianças ainda não têm um uniforme decente, o que prejudica a imagem da escola. Você trabalha com roupas e calçados, deve entender que é uma ótima oportunidade de negócio.”

Não havia dúvida, era mesmo. Uma escola com quase dois mil alunos, uniformes de verão e inverno, duas peças por conjunto, trocados todo ano.

Todos sabiam que Alvin era um homem justo. Aquilo nem parecia negócio, era quase um presente.

Clark, emocionado, enxugou o suor da testa sem nem perguntar o preço. Decidiu que, mesmo que tivesse algum prejuízo, faria questão de fechar o contrato. Mas exigiria que os uniformes levassem a marca “Gable”; se os professores precisassem de ternos, ele também poderia fornecer. E, afinal, nunca ouvira dizer que alguém tivesse levado prejuízo negociando com Alvin — os fornecedores de seu restaurante sempre recebiam em dinheiro.

“Amanhã mesmo, chefe Alvin, levo amostras até sua loja. Tenho todos os modelos disponíveis no mercado. Meu segundo filho está no sétimo ano da escola, joga na defesa do time de futebol; as roupas e chuteiras do time são todas patrocinadas por mim. Fique tranquilo, usarei os melhores materiais.”

Alvin sorriu e assentiu. Já tinha uma ideia madura para o uniforme, embora suspeitasse que os alunos não iriam gostar muito.

Sem dizer mais nada, Alvin esperou tranquilamente pela chegada do Rei do Crime. Precisava matar dois vampiros na frente deles para dissipar as dúvidas dos chefes das gangues e poder passear com seus cães gigantes pelo território alheio sem preocupações.

Logo a porta do bar foi aberta e uma multidão entrou tumultuada. À frente vinha um homem negro de dois metros de altura e mais de 150 quilos.

A última vez que tantos chefes de gangue se reuniram assim foi na eleição do diretor da Escola Comunitária.

O Rei do Crime vestia um terno dourado sobre uma camisa verde. Sua cabeça brilhava como encerada, refletindo a luz do sol que entrava pela porta. Apesar de ser um dos grandes chefes do submundo nova-iorquino, seu rosto tinha uma expressão surpreendentemente bondosa: olhos grandes, nariz largo, lábios grossos — com outro uniforme, pareceria um camponês simples, não um mafioso.

O Rei do Crime segurava uma bengala cuja ponta ostentava uma enorme pedra preciosa. Com imponência, fez sinal para que os outros se sentassem. Seus passos pesados faziam o assoalho ranger. Sentou-se sem cerimônia, ignorando os protestos da pobre cadeira, e ficou em silêncio, olhando para Alvin, esperando para ver o que ele diria.

Tinha medo de Alvin, pois sabia que ele possuía habilidades estranhas e poderia matá-lo a qualquer momento. Mas não podia recuar: era o chefe do submundo daquela cidade. Se recuasse, os outros grupos ambiciosos cairiam sobre ele como tubarões sentindo cheiro de sangue, para devorá-lo por completo.

Na verdade, Alvin admirava o Rei do Crime. Ele havia subido ao topo do submundo nova-iorquino pisando nos corpos dos rivais. Sempre soube o que precisava fazer, custasse o que custasse.

Como agora: mesmo sabendo que provocar Alvin não traria bons resultados, sentou-se diante dele para negociar. Perder o respeito seria, para ele, mais terrível do que perder a vida.

Talvez essa fosse a marca registrada dos bem-sucedidos vindos da Cozinha do Inferno: podiam ser maus, mas tinham uma determinação de ferro.