Capítulo Trinta e Seis: Vocês Gostam?

A atmosfera no bar era densa e opressiva, todos permaneciam em silêncio, aguardando quem seria o primeiro a falar entre Alvim e Wilson Fisk. Alvim, que nunca teve intenção de arrumar problemas com esses mafiosos, lançou um olhar para a loira sensual de cabelos dourados, que, não muito longe dali, apoiava-se na parede enquanto manuseava uma régua de ferro belamente trabalhada. Ela era a moça por quem Matt, o cego, sempre suspirava. Agora, ela trabalhava para Wilson Fisk.

Para aliviar um pouco o clima, Alvim tirou do bolso interno do casaco dois charutos e ofereceu um a Wilson Fisk. O anfitrião, Clark, percebeu o gesto e logo trouxe um isqueiro de design requintado.

Alvim acendeu o charuto, tragou lentamente, deixando o aroma perfumar sua boca antes de soltar a fumaça aos poucos. O fumo espalhou-se entre os dois, e Alvim sorriu, dizendo: “Não precisa se preocupar, Wilson, eu já disse pelo telefone: o assunto de hoje não tem nada a ver com território.”

Wilson Fisk relaxou, aliviado. Desde que não fosse uma disputa por território, o resto não era problema.

“Alvim, anteontem à noite você chegou ao cais e destruiu um dos depósitos de contrabando de Lanchev. Hoje apareceu aqui na Rua 27 acompanhado desse seu cão gigante. Fica difícil não suspeitar de suas intenções.”

Alvim olhou para Wilson com um sorriso irônico. Este sujeito realmente se preocupava com seus movimentos; mal ele sai à noite, e já fica sabendo. Observou o rosto sombrio dos outros presentes, todos ainda ignorantes, acreditando que a polícia era a responsável por tudo. Apenas um velho do Leste Europeu, de cabelo grisalho, lançava-lhe um olhar furioso e feroz.

Ignorando o velho, Alvim voltou-se para Wilson e disse: “Eu disse que ia mostrar um truque de mágica. Quer ver? É de tirar o fôlego!”

Wilson franziu a testa e respondeu: “O que você quer dizer, Alvim? Seja direto.”

Alvim riu: “Mande aquele seu capanga, o idiota que tatuou um alvo na testa, levar alguns homens e seguir meu cão para capturar alguém. Depois eu explico.” Tragou o charuto, relaxado, abrindo os braços sobre o encosto do banco. “Ah, lembre-se de trazer um latão de lixo grande e coloque o alvo lá dentro, porque aquilo tem medo do sol.”

A bela loira riu ao ouvir Alvim descrever o capanga apelidado de “Olho de Alvo”. De vez em quando, ela também não suportava aquele maluco.

Alvim notou a risada dela e piscou, cúmplice. Ela era realmente do tipo que ele gostava: corpo escultural, personalidade direta. Pena que era a paixão do pobre Matt, o cego. Alvim prezava a amizade e, por isso, não se metia.

Os outros, porém, não ousaram rir do Olho de Alvo, pois ele de fato era um louco perigoso.

Wilson ignorou o olhar irritado do capanga e ordenou que ele fizesse exatamente como Alvim dissera.

Furioso, Olho de Alvo lançou um olhar assassino para Alvim, reuniu alguns comparsas, pegou um latão de lixo nos fundos e saiu, acompanhado pelo inquieto Cão Fantasma de Três Cabeças. O alvo estava logo ali, naquela mesma rua.

A atmosfera relaxou. Os chefes das gangues puxaram o dono do bar, e, mesmo sendo cedo, cada um pediu um drinque forte e começaram a conversar. O tema das conversas, no entanto, não combinava nada com quem eram.

“Meu filho tirou um A ontem, acredita? O professor dele até me ligou pra discutir sobre faculdade. Ninguém na minha família jamais foi pra universidade, e esse moleque conseguiu sozinho.”

“O meu joga no time de futebol. Você viu o jogo da semana passada? Seis touchdowns, três deles foram dele! Ontem um técnico da Universidade Agrícola do Texas me ligou, convidando pra uma visita e oferecendo bolsa integral. Mandei ele plantar batata! Universidade Agrícola? Pra meu filho pilotar trator? Eu lá preciso de bolsa?”

Aqueles cujos filhos tinham boas notas não paravam de se gabar. Os que não tinham tanta sorte afundavam o rosto no copo, já decididos a dar uma lição nos filhos assim que chegassem em casa. “Com essas notas, nem posso conversar com ninguém na rua!”

Logo, Olho de Alvo voltou, eficiente como sempre, menos de meia hora depois, mas com um ar nada bom.

Vendo o latão de lixo no meio do bar, Alvim fez sinal para o dono acender as luzes, fechar portas e janelas e puxar as cortinas.

Dois capangas de Wilson Fisk mantinham a tampa do latão pressionada; Olho de Alvo, munido de vários dardos, observava o recipiente com um olhar ameaçador — estava claro que tinha ficado assustado.

Alvim olhou ao redor, pegou da parede do bar um machado de mão de estilo viking, usado como decoração, balançou-o um pouco — não era grande coisa, mas o peso servia.

Ergueu as sobrancelhas para Wilson, indicando para os capangas saírem de perto.

O vampiro dentro do latão estava gravemente ferido pelos cães, mas assim que a pressão da tampa aliviou, ele saltou para fora, avançando sobre Alvim, o único ali que parecia realmente ameaçador.

Alvim não era bom de briga, mas desprezava profundamente o estilo dos vampiros. Saltar no ar e atacar parecia feroz, mas era fácil de prever.

O machado não era dos melhores, mas acertou em cheio o rosto do vampiro. O azarado teve metade da face destruída, um olho voou longe, e a carne esfacelada não escondia mais a arcada dentária desdentada.

O vampiro rolou no ar, caiu pesadamente no chão com um baque, e os corações dos chefes mafiosos quase pararam.

Alvim, com o charuto preso nos lábios, pisou nas costas do vampiro que se debatia, lançou um sorriso sinistro para Olho de Alvo, ergueu o machado com as duas mãos e desceu com força na cintura da criatura.

Balançou a cabeça, insatisfeito. O machado, afinal, era decorativo, não suficientemente afiado para partir o vampiro ao meio, mas conseguiu romper parte da cintura e a coluna vertebral.

Todos os presentes estremeceram, adquirindo uma nova noção do perigo que era Alvim.

O vampiro, com a coluna partida, arrastava-se pelo chão, debulhando vísceras, sofrendo horrores. Alvim manteve o pé sobre suas costas, impedindo que fugisse, tirou o charuto da boca com a mão esquerda e soprou uma espessa nuvem de fumaça.

Observando o pânico nos rostos dos chefes, Alvim sorriu: “Viram? Este é o truque de mágica que mencionei. Gostaram?”

Todos olharam para o que restava sob o pé de Alvim — sem metade do rosto, a cintura partida, ainda lutando como um demônio. Ficaram arrepiados: “Que diabos é isso?”

Wilson Fisk, impassível, aproximou-se para examinar. “Há muitos desses aqui na Cozinha do Inferno?” Perguntou, esmagando com uma pisada a mão direita do vampiro, reduzindo-a a polpa. Olhou para a criatura agonizando, que tentava falar algo com a boca estraçalhada, e sorriu cruelmente antes de golpeá-la com sua bengala, acabando com o que restava da mandíbula. Se sobrevivesse, só poderia se alimentar por tubos pelo resto da vida.

Alvim olhou para Wilson com admiração: um vilão de destaque — frio, resoluto, implacável.

“Isso aí é um vampiro. Só sai à noite, vive de sangue humano. Existem muitos deles. Não posso cuidar do resto da cidade, mas na Cozinha do Inferno, precisamos exterminá-los. Têm fraquezas fatais: prata e luz do sol.”

Fez sinal para o dono do bar abrir as cortinas. Quando a luz solar atingiu o vampiro, todos assistiram, atônitos, enquanto a criatura queimava de dentro para fora, transformando-se em cinzas como papel higiênico seco.

Alvim adorou. Muito ecológico!