Capítulo 49: Verdades Desconhecidas-Restam-me apenas três meses de vida; por favor, permita-me enfrentar a morte com serenidade.(Repousando tranquilamente ao norte)

Entre as diversas ordens taoistas, a Escola da Plenitude Pura proibia o consumo de carne, enquanto a Escola da Unidade Ortodoxa não restringia alimentos de origem animal, exceto a carne bovina. Ao ver Mestre Zhang devorar pedaços generosos de carne de boi, com os lábios brilhando de gordura, ficava claro que ele não era um sacerdote de respeito.

Zhuang Ziang, faminto, também pegou um pouco de macarrão, levando-o à boca com avidez. O macarrão elástico, envolto em caldo quente, escorregava pela garganta e aquecia o estômago. Naquele instante, Zhuang Ziang sentiu um lampejo de emoção: aquele macarrão era maravilhoso. Ainda bem que não morrera no dia anterior. O sabor do caldo lembrava-lhe as iguarias preparadas por sua avó.

Pensando em seus avós no campo e em sua própria enfermidade, seus olhos se enevoaram. Como deveria encarar aqueles dois velhos quando a doença se agravasse?

— Não é só um prato de macarrão que estou te dando? Precisa mesmo se emocionar até as lágrimas? — resmungou Mestre Zhang, revirando os olhos.

A contragosto, pegou algumas fatias de carne e as colocou no prato de Zhuang Ziang. Ainda relutante, resgatou uma para si.

— Eu vou morrer — murmurou Zhuang Ziang, a voz tomada pela tristeza.

Esse segredo, escondido por tanto tempo, pesava-lhe o peito. Diante de um estranho, não conseguiu evitar o desabafo, na esperança de se sentir um pouco melhor.

— Morrer é bom. Acabei de ver que teu rosto revela uma vida breve. Viver e morrer, nada mais são que sonhos passageiros — respondeu Mestre Zhang, sem o menor tato, sorvendo o macarrão barulhentamente.

Zhuang Ziang, achando que não fora levado a sério, insistiu:

— Fui diagnosticado com câncer em estágio terminal. Restam-me pouco mais de dois meses de vida.

Mestre Zhang permaneceu impassível:

— Quando morrer, quer que eu faça uma cerimônia taoista para tua alma? Cobro barato.

— Ei, você não tem um pingo de compaixão? — Zhuang Ziang exclamou, indignado.

— Todos irão morrer um dia. Você não é o único. Por que tanto alarde? — retrucou Mestre Zhang, frio.

Zhuang Ziang, prestes a chorar, viu sua dor reduzida a mero exibicionismo pelo outro. Devia ter algum parafuso solto.

Falar de morte com ele era como tocar lira para um boi. Melhor mudar de assunto.

Aproveitou para perguntar aquilo que o inquietava desde a véspera:

— Como sabia que, ao tocar “Borboleta dos Sonhos”, eu voltaria para procurá-lo? Você conhece a Pequena Borboleta?

Mestre Zhang não respondeu diretamente. Em vez disso, fixou o olhar no pulso de Zhuang Ziang:

— E o cordão vermelho?

— Devolvi para ela.

Na outra noite, à beira do rio, Zhuang Ziang usara o cordão como fita no trançado da Pequena Borboleta.

O olhar de Mestre Zhang mudou:

— Da última vez que me pediu para interpretar um presságio, era para encontrar alguém. Vejo que conseguiu o que queria.

— Sim, ela voltou — confirmou Zhuang Ziang com um aceno.

— O reencontro sempre prenuncia uma nova despedida — suspirou Mestre Zhang.

Zhuang Ziang franziu o cenho. Aquelas palavras eram duras de ouvir. Precisa mesmo que me lembre disso?

Reprimindo o impulso de ir embora, falou num tom conciliador:

— Ensine-me aquela canção. Achei-a realmente bela.

Mestre Zhang balançou a cabeça, resoluto:

— Não posso ensinar. Isso te faria mal.

— É só uma música, como pode me prejudicar? — Zhuang Ziang se espantou.

— Desde que a ouviste pela primeira vez, já estás imerso no sonho, entre separações e reencontros, como o Sonho da Borboleta de Zhuangzi.

O velho trapaceiro falava por enigmas, deixando Zhuang Ziang ainda mais confuso. Ele sabia bem se estava sonhando ou não. Apertou a própria coxa com força: doeu mesmo.

— Agradeço pelo macarrão. Quando souberes a verdade, talvez não suportes. Se ainda quiseres aprender a canção, venha ao Palácio da Liberdade me procurar, mas vai ter um preço — disse Mestre Zhang, empurrando a tigela, pegando a trouxa e a bandeira cerimonial, e saindo do restaurante.

Sob a noite desolada, sua figura magra parecia flutuar no vento. Recitava um poema, que a brisa noturna levou até os ouvidos de Zhuang Ziang:

“Lavo os pés na praia noturna,
Seco os cabelos ao vento do norte.
Percorri montanhas e lagos distantes,
Só me falta chegar ao Xiang.
Comprei um pequeno barco para retornar,
O destino está nas mãos do céu,
Em junho, desço pelo rio azul.
Tal como a cigarra liberta-se do pó,
A borboleta sonha com as nuvens e as águas.”

As últimas frases perderam-se na distância.

— Tal como a cigarra liberta-se do pó, a borboleta sonha com as nuvens e as águas... — Zhuang Ziang repetiu baixinho.

Um grande ponto de interrogação ergueu-se em seu coração. Que verdade ainda desconhecia? O que Mestre Zhang queria dizer com “imerso no sonho”?

Pegou o celular e vasculhou toda a internet, mas não encontrou nenhuma canção taoista chamada “Borboleta dos Sonhos”.

Aquele velho trapaceiro só podia estar enrolando. Mas a melodia era realmente bela. Pena ter olhado para trás cedo demais, perdendo o final. Não era nenhum gênio musical capaz de reproduzi-la de ouvido.

Melhor não pensar mais nisso. Para que se incomodar com um charlatão?

Ao voltar para o apartamento, a noite já era profunda.

Após uma higiene rápida, deitou-se cedo, ansioso pelo dia seguinte.

Dormiu profundamente.

Na manhã seguinte, o celular ao lado do travesseiro despertou Zhuang Ziang de seu sonho. Era justamente a pessoa que não lhe saía da mente.

— Ei, dorminhoco, levanta! Não íamos passear hoje?

— Pequena Borboleta, onde você está?

— Na porta!

Zhuang Ziang pulou da cama, vestiu-se apressado, ajeitou o cabelo desgrenhado e correu para abrir.

Do lado de fora, Pequena Borboleta parecia uma fada imaculada, com um sorriso límpido e doce. Trazia uma sacola com o café da manhã para ele.

— Espera só um pouquinho, vou tomar banho — disse Zhuang Ziang, escapando para o banheiro.

Acordar com aquele aspecto certamente não era dos melhores. Se ela visse, afetaria sua imagem?

Rapazes costumam ser rápidos no banho. Basicamente, basta esfregar bem as partes peludas do corpo; o resto pouco importa.

Enxugando o cabelo molhado com uma toalha, Zhuang Ziang saiu do banheiro ainda exalando o perfume do sabonete. Pequena Borboleta balançava as pernas sentada no sofá. Ao vê-lo, sorriu docemente:

— Bobão, vem cá, vou secar teu cabelo.

— Não precisa, está curto, seca rapidinho — respondeu, um tanto envergonhado.

— Com cabelo molhado, vai acabar doente — teimou ela.

Zhuang Ziang acabou se sentando obediente, embora já não temesse as doenças.

Pequena Borboleta ligou o secador, soprou na própria mão para testar a temperatura e só então começou a secar o cabelo dele.

O vento quente tocava os fios negros de Zhuang Ziang e aquecia-lhe o coração. Em toda a vida, além do cabeleireiro, ninguém mais lhe secou os cabelos.

Os gestos de Pequena Borboleta eram delicados, os dedos deslizavam entre os fios, organizando-os em mechas definidas. Ele, sentado, ela de pé: o olhar de Zhuang Ziang estava na altura do peito dela.

O perfume suave penetrava-lhe as narinas. Pela gola da camisa, vislumbrou um pedaço de pele alva.

Aos dezoito anos, sangue fervilhando, como resistir a tal visão?

Sentiu uma coceira no nariz e, de repente, gotas quentes escorreram.

— Ah, está com hemorragia de novo? — exclamou Pequena Borboleta, assustada.

Zhuang Ziang tapou o nariz e correu para a pia.

Dessa vez, a sensação era diferente das anteriores. Não era doença.

Era o tumulto do coração.