Extra: Indo ver a neve no inverno passado

— Su Yudié, seja obediente, tome o remédio na hora certa, mantenha o otimismo e, até o último instante, jamais desista!

As palavras do doutor Chen Dexiu ecoavam em sua mente.

Su Yudié caminhava sem rumo pelo campus. Vestia uma camisa branca impecável, combinada com uma saia plissada de um azul profundo. As pernas, delicadas e bem proporcionadas como talos de lótus, despontavam sob a barra da saia. Nos pés, tênis de lona imaculados.

A luz do sol da manhã atravessava as nuvens, filtrando-se pelas folhas sobrepostas das ginkgo, desenhando sombras cintilantes sobre o corpo da garota.

Pisava suavemente sobre os ladrilhos vermelhos, os passos leves e graciosos, como se flores brotassem sob seus pés.

Parecia um anjo caído entre os homens.

Ao retornar do hospital, Su Yudié não voltou diretamente para as aulas no setor leste. Deixou-se levar, vagando até o setor oeste do campus.

O doutor Chen lhe dissera que não lhe restava muito tempo.

No pouco que ainda tinha, desejava rever os lugares onde estudara e vivera.

Agora, ali estavam os alunos mais novos, colegas de turma de classes inferiores.

A vida deles era como o sol nascente, radiante e cheia de promessas.

O sinal para o início das aulas há pouco soara, mergulhando o campus em um silêncio profundo.

Su Yudié parou diante do prédio das salas de aula, escolheu ao acaso um degrau e sentou-se para aproveitar o sol em silêncio.

Observava as folhas de ginkgo, levadas pelo vento, bailando pelo ar como borboletas.

Na sala atrás de si, uma turma assistia à aula de Língua Chinesa.

Zhang Zhiyuan, o professor, pigarreou no púlpito:

— Ontem pedi para vocês estudarem o poema antigo de hoje. Vou escolher alguém para recitar.

Nessas horas, todos os alunos baixavam a cabeça, disciplinados.

Ninguém ousava cruzar olhares com o professor Zhang. Quem o olhasse seria prontamente chamado.

— Ninguém quer se oferecer? — Zhang Zhiyuan demonstrou certa decepção. — Então escolherei aleatoriamente. Li Huangxuan, você mesmo.

Li Huangxuan bateu levemente na testa e murmurou:

— Rapaz, ontem fiquei jogando até tarde, quem se lembra de estudar poema?

Zhuang Ziang conteve o riso e, com um gesto, indicou a lição do dia.

Era “Jinse”, de Li Shangyin.

Li Huangxuan abriu rapidamente na página certa e, sem escapatória, começou a recitar gaguejando:

— O instrumento... O instrumento dourado sem razão...

Os colegas imediatamente caíram na gargalhada.

A jovem sentada do lado de fora, nos degraus, também sorriu, calma e bela.

— Esse caractere se lê “se” — corrigiu Zhang Zhiyuan, sério, e logo desistiu com um gesto: — Deixe, sente-se. Zhuang Ziang, sua vez.

Pouco depois, Su Yudié ouviu uma bela voz masculina vinda da sala:

— O instrumento dourado, sem razão, tem cinquenta cordas; cada corda e cada traste evocam lembranças da juventude. O sonho de Zhuangzi confunde-se com borboletas; o coração do imperador de primavera confia-se ao cuco...

Devia ser um aluno aplicado, pois recitou o poema com ênfase e ritmo, claramente tendo-se preparado antes.

Sem perceber, ela mesma murmurou os versos finais:

— O luar sobre o mar profundo faz as pérolas chorarem; no campo azul de Lantian, o calor produz fumaça de jade. Este sentimento poderia um dia ser lembrado, mas já era tarde demais naquele instante.

Dentro e fora da sala, dois desconhecidos realizaram juntos uma recitação poética.

Que poema belo!

Depois de se sentar, Zhuang Ziang ficou absorto, fixando o olhar no caractere “borboleta”.

Os caracteres chineses possuem uma magia singular: qualquer palavra comum, se olhada por tempo suficiente, torna-se irreconhecível.

Os radicais e traços pareciam, de fato, transformar-se em borboletas, erguendo voo do papel.

Como melhor aluno do ano, raramente se distraía em aula.

Dessa vez, porém, nem ouviu o que o professor Zhang dizia.

Na verdade, Zhang Zhiyuan apenas explicava as origens do poema. Quanto ao sentido exato dos versos, nem ele, um professor comum, nem os maiores estudiosos de poesia ao longo da história foram capazes de decifrar integralmente.

Só perguntando ao próprio poeta.

Li Huangxuan cutucou Zhuang Ziang:

— Cara, mas afinal, sobre o que esse Li Shangyin escreveu?

De repente, Zhuang Ziang teve uma inspiração. Pegou papel e caneta e, num fluxo suave, escreveu um pequeno poema:

A borboleta solitária hesita,
Abre as asas de pólen, leve,
Talvez por sentir a pureza,
Aproxima-se da neve, brevemente.

Li Huangxuan pegou o papel, leu e ficou confuso:

— E isso agora, o que significa?

Zhuang Ziang respondeu:

— Também é um poema de Li Shangyin. Chama-se “Borboleta”.

Li Huangxuan revirou os olhos:

— Odeio vocês, gênios, sabem demais. Me fazem sentir um bobo.

Enquanto falavam, viram o professor Zhang se aproximar. Li Huangxuan rapidamente amassou o papel e o jogou pela janela.

O papel caiu suavemente ao lado da jovem sentada nos degraus.

Su Yudié o apanhou, admirando a bela caligrafia.

Quem escreveu devia ser tão bonito quanto a letra.

Leu baixinho o breve poema de cinco versos e, de súbito, sentiu uma estranha sintonia, como se, atravessando mil anos, comungasse de emoções com o poeta.

Sofrendo de doença incurável, com poucos dias de vida,

Sentia-se como aquela borboleta solitária que batia as asas.

“Talvez por sentir a pureza, aproxima-se da neve, brevemente.”

Su Yudié foi tomada por um desejo ardente de ver a neve cair no inverno.

Mas o doutor Chen já lhe dissera que não resistiria até lá.

A menos que rogasse aos deuses por um milagre.

...

Após o fim da aula, Zhuang Ziang e Li Huangxuan saíram juntos da sala.

— Ei, onde jogou meu poema? — perguntou Zhuang Ziang.

— Era só uma folha de papel, por que tanta preocupação? — respondeu Li Huangxuan, desleixado.

— Desde pequeno, não te ensinaram a não jogar lixo no chão? E se acertasse uma criança? Mesmo que não, poderia danificar as flores e as plantas.

— Ah, será que você não está exagerando?

Zhuang Ziang olhou para os degraus vazios, sentindo uma tristeza sem razão.

Uma borboleta, sem saber de onde, aproximou-se.

Bateu as asas, girou ao redor dele e pousou em seu ombro.

Depois de um tempo, alçou voo e sumiu.

Como se tivesse vindo de um sonho e a ele retornasse.

...

P.S.: Quando terminei este livro, a nota era apenas 7,8; quase ninguém lia, e o pagamento era tão baixo que podia ser ignorado.

Pensei que seria mais uma obra fadada ao esquecimento, desaparecendo sem deixar vestígios.

Talvez eu não devesse escrever algo tão literário numa plataforma como essa.

Muitos leitores perguntaram por que escolher um título tão estranho.

Só posso responder que fui levado pela tendência do momento. Se tivesse chamado “Sonho de Borboleta” ou algo assim, ninguém leria.

O que não esperava é que, dois meses após o fim, esse texto curto de 160 mil palavras alcançasse uma nota de 9,2, podendo até subir mais. Isso realmente me surpreendeu.

Agradeço aos leitores pelo carinho! Se, ao ler meus livros, vocês sentirem qualquer emoção ou reflexão, já me dou por satisfeito.

Escrever é, de fato, algo mágico: autor e leitor podem atravessar o tempo e o espaço, compartilhando emoções.

Crescemos juntos, nos completamos.

Talvez, de acordo com o humor ou inspiração, eu escreva alguns capítulos extras para vocês!

Muito obrigado mais uma vez!