Capítulo 77: O Sonho da Borboleta de Zhuangzi

Zhuang Zi'ang passou uma noite na Vila Nanhua e, na manhã seguinte, despediu-se dos avós com lágrimas nos olhos.
Aquela partida era um adeus para sempre.
Lin Suzhen, como sempre, falava sem parar, aconselhando o neto:
“Coma nos horários certos, cuide da alimentação.”
“O tempo ainda está fresco, não use roupas tão finas.”
“Quando chegar as férias de verão, traga a Pequena Borboleta de volta.”
...
Zhuang Zi'ang apenas assentia em silêncio, sem coragem de revelar a verdade: Pequena Borboleta jamais voltaria.

Zhuang Jianguo acompanhou o neto até a entrada da vila, onde esperaram juntos pelo ônibus.
“Vovô, a arte de forjar flores de ferro precisa ser passada adiante”, pediu Zhuang Zi'ang.
Zhuang Jianguo suspirou, balançando a cabeça: “Hoje em dia, os jovens só pensam em ganhar dinheiro, ninguém quer aprender isso. Além de perigoso, não dá lucro.”
Com um olhar firme, Zhuang Zi'ang respondeu: “Alguém vai querer aprender. Sempre haverá quem busque a beleza neste mundo.”
“Então, quando voltar nas férias, eu ensino você”, brincou Zhuang Jianguo.
“Combinado. Cuide bem da saúde, vovô. Não importa o que aconteça, não fique muito triste.”
“Não se preocupe. Estou velho demais para me abater. Nada mais pode me entristecer.”
Zhuang Jianguo sorriu, acariciando a barba, alheio ao significado oculto nas palavras do neto.

O ônibus se aproximou lentamente. Era chegada a hora da despedida.
Zhuang Zi'ang subiu no veículo, acenando repetidas vezes para o avô.
Zhuang Jianguo também acenava sem parar, murmurando: “Zi'ang, volte logo.”
O ônibus partiu, e a figura do idoso foi se tornando cada vez mais distante.
As lágrimas de Zhuang Zi'ang escorriam como um rio.
Seu corpo inteiro estava envolto por uma dor insuportável.
Nada é mais doloroso neste mundo do que um idoso sepultar um jovem.

De volta à cidade, Zhuang Zi'ang deixou de tomar os remédios, permitindo que a doença corroesse seu corpo.
Só desejava que tudo chegasse logo ao fim.
Ou melhor, queria partir logo para outro mundo, reencontrar sua amada Pequena Borboleta.

Dias depois, já gravemente enfermo e sem esperança de cura,
Arrastando o corpo debilitado, entrou novamente nos portões do Palácio da Liberdade, dirigindo-se ao salão lateral onde Mestre Zhang lia os oráculos.
Apesar do temperamento despreocupado, Mestre Zhang não pôde deixar de sentir compaixão ao ver o estado deplorável de Zhuang Zi'ang.
“Ah, sua doença é mesmo igual à dela.”

Zhuang Zi'ang esboçou um leve sorriso: “Mestre, ela veio me ver mais uma vez. Descobri que ela não partiu carregando mágoas ou arrependimentos. Isso já é o maior presente do céu para mim.”
“E aquela melodia, conseguiu aprender?” perguntou Mestre Zhang.
“Não consegui. Não a verei de novo”, respondeu Zhuang Zi'ang, balançando a cabeça.
“Não faz mal. Mesmo que pudesse voltar ao passado e conhecê-la outra vez, acabaria repetindo o mesmo destino, preso ao mar do sofrimento”, consolou Mestre Zhang.
Segundo a antiga partitura de “Sonho da Borboleta”, mesmo que Zhuang Zi'ang voltasse um ano no tempo, Pequena Borboleta estava destinada a não reconhecê-lo.
Se se encontrassem um ano antes, os acontecimentos daquele ano não se repetiriam.
Ainda que se reconciliassem, que se apaixonassem novamente, a doença de Pequena Borboleta não lhes daria muito tempo juntos.
Ele apenas poderia vê-la morrer diante de seus olhos, e passar mais um ano consumido pela saudade e tristeza, aguardando seu próprio fim.
Esse ano seria um tormento sem fim.
O mar de sofrimento de que falava Mestre Zhang.

“Mestre, só me resta um último desejo: pode me levar ao túmulo dela?” pediu Zhuang Zi'ang.
Um pedido tão simples de alguém à beira da morte não poderia ser negado.
Mestre Zhang deixou de lado os oráculos e o levou até a Vila das Águas de Outono.

O túmulo de Su Yudie estava numa encosta ao sul da vila.
Seguindo pela trilha sinuosa, Zhuang Zi'ang se surpreendeu ao ver que as azaleias cobriam toda a montanha.
“Zhuang sonhou que era borboleta; o coração do imperador confiou às azaleias.”
As flores rubras pareciam tingidas de sangue.
Entre as moitas, o túmulo surgiu diante deles.
O local era um tanto solitário, pois Pequena Borboleta não tinha outros parentes. Apenas a avó Su vinha visitá-la ocasionalmente, chorando sozinha.

Diante da lápide, lendo o nome Su Yudie e vendo a foto em preto e branco, a dor de Zhuang Zi'ang era lancinante.
Parecia mentira que, há poucos dias, à noite, tinham assistido juntos ao espetáculo das flores de ferro.
No mundo real, ela já partira fazia um ano.
O túmulo estava tomado pelo mato.
Zhuang Zi'ang estendeu a mão, acariciando a foto, como se ainda sentisse nela o calor do corpo dela.
Mestre Zhang pousou a mão em seu ombro: “A vida e a morte estão no destino; a forma e o espírito mudam, o céu e a terra são uma grande casa, onde o pranto e o canto se entrelaçam.”
Zhuang Zi'ang reconheceu o trecho do clássico de Zhuangzi sobre cantar ao tocar o tambor diante da morte.
A vida e a morte, como as estações do ano, seguem seu curso e não podem ser alteradas.
Mas ele não era um sábio antigo e não conseguia ser tão desprendido; a dor continuava a dilacerá-lo.

“Mestre, deixe-me a sós com ela por um momento.”
Mestre Zhang assentiu em silêncio e se afastou.

Zhuang Zi'ang passou longos minutos acariciando o nome Su Yudie, gravando cada traço no coração.
Depois de muito tempo, tirou a flauta de bambu e começou a tocar “Sonho da Borboleta”.
A melodia suave percorreu os campos, ecoando entre as azaleias e fazendo borboletas dançarem no ar.
Afastado, Mestre Zhang, ouvindo a flauta, não conteve as lágrimas.

Ninguém sabe quanto tempo se passou até que a música cessou, mas Zhuang Zi'ang não desceu a montanha.
Mestre Zhang voltou pelo caminho e encontrou o túmulo vazio.
No chão, apenas a flauta de bambu, manchada de sangue.
Apavorado, Mestre Zhang gritou, mas ninguém respondeu.
Ele não sabia se Zhuang Zi'ang havia partido em silêncio deste mundo ou se havia conseguido atravessar para outro tempo.
De qualquer forma, era uma dor quase insuportável.

...

Dias depois, Deng Haijun, acompanhado de Li Huangxuan e Lin Mushi, procurou Mestre Zhang para perguntar sobre o paradeiro de Zhuang Zi'ang.
Mestre Zhang contou tudo e os levou ao túmulo de Su Yudie.
Ao verem um casal de borboletas brincando entre as flores, Lin Mushi, em meio às lágrimas, perguntou:
“Será que eles se transformaram num par de borboletas, como Liang Shanbo e Zhu Yingtai?”
Li Huangxuan, chorando, disse: “Quando conheci Pequena Borboleta, ela me citou Zhuang Zhou: ‘A borboleta sou eu, e eu sou a borboleta.’”
Deng Haijun, que acabara de ganhar o ouro na Olimpíada de Física, até então acreditava que viagens no tempo eram apenas sonhos românticos.
Agora, ao conhecer a história de Zhuang Zi'ang e Pequena Borboleta, sentiu-se profundamente tocado.
“Não fiquem tão tristes. Quando eu descobrir como viajar no tempo, levarei vocês para buscar Zhuang Zi'ang.”
Os três choraram juntos diante do túmulo, mas, de repente, sentiram uma sensação de alívio.
Talvez, para eles, fosse o melhor desfecho.
Em algum outro mundo desconhecido, talvez possam viver juntos para sempre.

Zhuang Zi'ang e Pequena Borboleta já não estavam mais ali; a história chegara ao fim.
Um ano antes, Pequena Borboleta sonhou com Zhuang Zi'ang.
Um ano depois, Zhuang Zi'ang sonhou com Pequena Borboleta.
Afinal, foi Zhuang Zhou quem sonhou que era borboleta, ou foi a borboleta quem sonhou ser Zhuang Zhou?
Depois de mil anos, ainda não há resposta.