Extra: Doze Dias de Sofrimento

Dó mi si lá lá lá, dó mi si lá lá lá, lá dó sol fá, fá mi fá sol, sol mi sol lá lá lá lá...

A luz do sol da tarde atravessava a janela, derramando-se sobre a camisa branca da jovem. Seus dedos longos e alvos dançavam ágeis sobre as cordas do guzheng. A melodia chamava-se "Borboleta da Chuva", mais antiga do que ela própria.

Talvez por partilharem o mesmo nome, sempre teve uma afeição especial por essa canção, que praticava com habilidade incomum. A música tem o poder de tocar o coração. Quanto à letra, era doloroso demais saboreá-la com atenção.

Amar até o coração se quebrar, sem culpar ninguém, apenas porque o encontro foi belo demais. Mesmo que as lágrimas sequem, a dor seja profunda e o coração vire cinzas, nada importa. Rompendo o casulo, torno-me borboleta, desejo voar contigo, apenas temo que partas para nunca mais voltar.

Enquanto tocava, a melodia cessou abruptamente. Gotas grossas de sangue fresco escorriam de seu nariz, tingindo as cordas do instrumento. Su Yudie imediatamente pegou um lenço de papel ao lado, pressionando firmemente as narinas e, apressada, começou a limpar o sangue espalhado.

Se a avó visse, certamente ficaria muito magoada.

No outro quarto, Dona Su encostava-se à parede, lágrimas grossas escorrendo pelo rosto. Lutava desesperadamente para não chorar alto, para que a pequena Borboleta não percebesse que ela já havia descoberto sua fragilidade.

Em breve, restaria apenas uma velha solitária, guardando esta casa fria. O guzheng jamais soaria novamente.

Depois de muito tempo, quando percebeu que a neta finalmente parara de sangrar, Dona Su abriu a porta com esforço, tentando esboçar um sorriso.

— Por que parou de tocar, pequena Borboleta?

Su Yudie ergueu os olhos, ainda sentindo o gosto de sangue. Forçou um sorriso:

— Estou cansada, não quero mais tocar.

A avó sentou-se ao lado dela:

— Há quanto tempo não sai de casa?

— Doze dias — respondeu sem hesitar.

Não precisava contar. Sabia exatamente quanto tempo se passara desde que se separara de Zhuang Zi'ang. A cada instante, em cada minuto, sentia falta dos momentos que viveram juntos.

Talvez por carregar alguém no coração, suas melodias soavam tão tristes e belas.

— Se sente saudade, vá vê-lo mais uma vez — a avó acariciou com carinho seus cabelos.

— Não! — Su Yudie balançou a cabeça — Não sinto saudade, quero ficar em casa contigo.

Dona Su suspirou:

— Eu nem disse quem era...

Su Yudie se surpreendeu e seus olhos logo se avermelharam. A avó a envolveu num abraço apertado, sentindo o coração despedaçar-se.

Ela tinha só dezoito anos, na flor da juventude. Antes de experimentar a vida, de conhecer o sabor do amor, já estava prestes a dizer adeus ao mundo.

Apoiada no colo da avó, Su Yudie murmurou:

— Vovó, vai comigo colher um pouco de artemísia? Quero vê-lo uma última vez, me despedir direito, e depois volto para ficar contigo até o fim...

A voz embargou, tornando-se quase inaudível.

A avó certa vez lhe contou que, na juventude, preparou bolinhos verdes para um rapaz que depois se tornou seu avô. Mesmo sabendo que não teria a mesma sorte de passar a vida ao lado de seu “grande bobo”, desejava, ao menos no fim, expressar sinceramente seus sentimentos.

A temporada da artemísia já havia passado. Procuraram por muito tempo nas colinas de Vila Água Serena, conseguindo colher apenas um punhado.

No alto da montanha, azaleias vermelhas floresciam, como se manchadas de sangue.

De repente, Su Yudie apontou para um espaço vazio:

— Vovó, depois me enterre aqui. Gosto dessas azaleias, lembram-me outro lugar especial.

Ao ouvir isso, Dona Su não conseguiu mais conter a emoção reprimida. As lágrimas correram por entre as rugas do rosto.

Na manhã seguinte, Su Yudie levantou-se cedo. Para não acordar a avó, foi silenciosamente até a cozinha.

Os bolinhos verdes eram bonitos e saborosos, feitos com ingredientes simples e preparo nada complicado. A artemísia era fervida e triturada, seu suco peneirado e misturado à farinha de arroz glutinoso até obter uma massa de tom esmeralda.

Dividia a massa em pequenas porções, recheava, moldava em bolas e então cozinhava no vapor por vinte minutos. Ao retirar, pincelava um pouco de óleo de gergelim e o prato estava pronto.

Em algum momento, a avó já havia acordado. Sentindo o aroma que escapava da panela a vapor, sorriu:

— Que cheiro bom! Que mãos habilidosas a da minha neta...

Su Yudie respondeu sorrindo:

— Foi você quem me ensinou, seus bolinhos são melhores que os vendidos por aí!

A avó comentou, despretensiosa:

— Isso mesmo. Se um dia eu ficar sem dinheiro, faço bolinhos para vender, ou tofu, ou batata-doce assada...

Em um instante, o sorriso de Su Yudie congelou.

Lembrou-se das palavras de Zhuang Zi'ang: daqui a um ano, uma velha alquebrada venderia quitutes no Palácio da Liberdade.

Era difícil associar aquela imagem abatida à avó diante de si. Mas sabia, com uma certeza dolorosa, que era verdade.

As lágrimas voltaram a escorrer como um rio em fúria.

Para não tornar o ambiente ainda mais pesado, Dona Su se recolheu ao quarto. Logo depois, o guzheng soou uma melodia única. Certa de que a pequena Borboleta saíra, suspirou profundamente e foi sentar-se na sala. Ficou ali, imóvel como uma estátua, por muito tempo.

Já podia prever: em breve, seus dias seriam sempre assim. A casa se tornaria tão gelada quanto uma noite de inverno.

Na tarde daquele dia, Su Yudie voltou para casa. Antes mesmo de abrir a porta, ouviu um choro de partir o coração.

Seus olhos estavam inchados de tanto chorar, mas as lágrimas não paravam de cair.

— O que foi? Chegou a vê-lo? — a avó perguntou, surpresa.

— Vovó, não vou mais a lugar algum, não quero ver ninguém...

Su Yudie atirou-se nos braços da avó, desabando em soluços, as lágrimas caindo como chuva.

Ouvindo aquele pranto desesperado, Dona Su sentiu o próprio coração se despedaçar. Mas, além de palavras de consolo repetidas vezes, nada mais podia fazer.

Nos braços da avó, Su Yudie chorou até quase desmaiar. Tanta esperança depositara naquele último encontro, suportando a dor da doença para atravessar o tempo mais uma vez.

O que encontrou, porém, foi um choque devastador.

Doze dias de saudade incessante, trocados por frieza e indiferença.

Em seus dezoito anos breves, só sentira desespero semelhante quando perdeu os pais. Mas, naquela época, era pequena demais para compreender a dor; agora, sentia como se a alma fosse arrancada do corpo.

Naquela noite, a pequena Borboleta pegou a caneta e, em seu "Diário do Sonho de Borboleta", escreveu o que dissera mais cedo:

"Grande bobo, vou te odiar por toda a vida. Nunca mais quero te ver!"

As lágrimas encharcaram o papel.

Não há dor maior do que a de um coração morto!

P.S.: Não ouso mais ouvir a versão para piano de "Borboleta da Chuva", mas recomendo que experimentem. Façam-no discretamente, não precisam agradecer depois.