Capítulo 70: O Diário da Borboleta dos Sonhos

Ao abrir a porta do quarto do lado oeste, Dona Su disse: “Este era o quarto dela.”
O cômodo era pequeno, cerca de dez metros quadrados, mobiliado apenas com cama, guarda-roupa e escrivaninha.
A roupa de cama sobre o leito estava limpa e arrumada, mas o ambiente parecia destituído de qualquer sinal de vida.
Assim que entrou, Zhuang Zi’ang avistou sobre o armário de sapatos ao lado um par de tênis brancos de lona, extremamente familiares.
Ainda estavam impecáveis, sem um grão de poeira.
“Posso dar uma olhada dentro do guarda-roupa?” Zhuang Zi’ang perguntou, cuidadoso.
Dona Su assentiu e abriu a porta do móvel.
Uma camisa branca e uma saia pregueada de azul profundo apareceram subitamente diante de seus olhos.
Branca como nuvem, azul como o mar.
Apenas alguns dias antes, essas roupas ainda vestiam Pequena Borboleta.
Agora, entretanto, diziam que ela já não estava mais ali.
“Vovó, quando foi que ela partiu?” Zhuang Zi’ang perguntou, lutando contra a dor.
“No verão passado, está quase fazendo um ano...” Dona Su respondeu, a voz embargada.
Em seguida, ela abriu a gaveta da escrivaninha, retirou um caderno e o entregou nas mãos de Zhuang Zi’ang.
“No início, eu não sabia seu nome, porque ela só te chamava de ‘Grande Bobo’.”
“Depois que ela se foi, pedi à vizinha que lesse para mim.”
“Aqui dentro estão escritos os momentos que viveu contigo.”
Zhuang Zi’ang abriu a primeira página e viu uma folha amarela de ginkgo, preservada como marcador.
A história deles também começava com uma folha de ginkgo.
No frontispício, estavam quatro delicados caracteres: Caderno dos Sonhos de Borboleta.
Era a letra de Pequena Borboleta, elegante e graciosa.
Zhuang Zi’ang folheou algumas páginas, deparando-se com linhas densas, narrando cada pequeno episódio, do passado ao futuro.
“Leia logo a última página”, sugeriu Dona Su com tristeza na voz.
Zhuang Zi’ang virou até o fim e encontrou a última página escrita.
Ali, apenas duas frases.
“Grande Bobo, vou te odiar para sempre, não quero nunca mais te ver!”
Esta foi a última frase que Pequena Borboleta lhe dirigiu.
Como uma lâmina, atravessou o coração de Zhuang Zi’ang.
A segunda frase, de tom diferente, parecia ter sido escrita depois.
“Mas ainda sinto tanto a sua falta!”
Aquela folha estava enrugada, marcada por respingos de água.

Não havia dúvida: eram lágrimas de Pequena Borboleta, vertidas na mais profunda tristeza.
Zhuang Zi’ang folheou adiante; só páginas em branco, nenhuma palavra.
Isso significava que, na sexta-feira anterior, Pequena Borboleta viera pela última vez, após um ano.
“Ela não voltará mais, nunca mais vou vê-la, nem ao menos terei chance de me explicar.”
Ao pensar nisso, Zhuang Zi’ang sentiu-se despedaçado.
Chorando, desabafou com Dona Su: “Vovó, eu não quis magoá-la. Achei que assim seria o melhor para ela.”
Dona Su balançou a cabeça: “De que adianta me dizer isso? De qualquer maneira, ela nunca mais poderá ouvir.”
Uma tristeza avassaladora inundou o pequeno quarto.
Parecia que ainda restava ali o perfume de Pequena Borboleta, mas ela jamais voltaria a aparecer.
“Menino, não chore mais. Se ela gostou tanto de você, certamente não gostaria de te ver sofrendo. Leve este caderno, leia com calma em casa.” Dona Su já soava como alguém que se despede.
Era evidente a ambiguidade em seus sentimentos para com Zhuang Zi’ang.
Dizer que não o culpava seria impossível.
Zhuang Zi’ang fez uma profunda reverência e deixou a casa dos Su.
No ônibus de volta ao Palácio do Despreocupado, começou a ler o Caderno dos Sonhos de Borboleta.

14 de dezembro, quarta-feira, neve.
Ao escrever estas linhas, já era janeiro.
Claro, todas as datas aqui seguem aquele outro mundo.
Mais de meio mês passou até eu aceitar o que me aconteceu e querer registrar em palavras. Se alguém ler algum dia, que pense que vivi um sonho romântico.
Hoje toquei na cítara chinesa a partitura que aquele velho trapaceiro me deu. Após um momento de vertigem, o mundo ao redor tornou-se totalmente diferente.
Ainda era primavera, e de repente virou o inverno rigoroso.
A mobília de casa havia mudado, e a vovó sumira.
Saí de casa, não encontrei nenhum vizinho, como se todos tivessem desaparecido da noite para o dia.
Fui ao Palácio do Despreocupado perguntar ao velho trapaceiro o que havia acontecido, mas também não o encontrei.
As pessoas ao redor eram todas desconhecidas.
Naquele momento, pensei estar sonhando. Aquela melodia mágica realmente me levou a um sonho de inverno, vendo a neve.
Peguei o ônibus para a escola, tentando encontrar professores e colegas, mas todos tinham sumido.
Nossa turma 23 era só uma sala vazia.
Inacreditável.
Perguntei a muitos, até descobrir que estava no inverno de muitos meses à frente.
Os colegas já tinham se formado, os professores agora ensinavam os calouros.
Fui ao campus oeste procurar o professor Li, soube por outros que ele era agora o responsável pela turma 17, mas não consegui achá-lo.

Aos poucos, percebi um padrão.
Todas as pessoas que eu conhecia antes não existiam mais neste futuro.
Aqui, só podia conhecer estranhos, fazer novos amigos.
Debaixo de neve fina, fui à rua de lanches fora da escola e provei várias delícias.
Disse à tia dos batatas fritas que meu nome era Pequena Borboleta.
Ela foi a primeira amiga que fiz neste mundo.
Batata frita ultra apimentada com coca gelada: não há nada melhor.
Sim, até no inverno, coca só com gelo!
Andei por muito tempo, comi de tudo, este mundo era ao mesmo tempo familiar e estranho.
Ao cair da tarde, senti de repente uma necessidade urgente de voltar para casa antes de escurecer.
Caso contrário, talvez não conseguisse mais encontrar o caminho de volta.
Às seis e dez, peguei o ônibus 19 em frente à escola para voltar.
Ao abrir a porta de casa, tudo voltou ao normal, meu quarto já não era tão frio.
A vovó estava cozinhando, o aroma se espalhava pelo prédio inteiro.
Perguntei onde estivera durante o dia, ela disse que não saíra nem um instante.
À noite, deitada na cama, revivendo tudo o que aconteceu, fiquei tão empolgada que não consegui dormir.
Desta vez, o velho trapaceiro não mentiu: é possível mesmo viajar no tempo.
Quando chegar o inverno, provavelmente já não estarei mais aqui.
Tenho tanta vontade de ver como estará a vovó, saber se ela está bem.
Sem ninguém por perto, será que ela ficará solitária?
Mas eu não a vejo nem consigo encontrar.
Aquele mundo futuro é tão real quanto um sonho de borboleta.
De madrugada, minha doença atacou, uma dor forte no peito.
Não quis acordar a vovó para não preocupá-la, então aguentei em silêncio.
As cenas do dia no futuro passavam rápido pela minha mente.
Aos poucos, compreendi que viajar no tempo exige um preço.
Cada ida ao futuro causa danos irreversíveis ao meu corpo.
Mas não importa, de qualquer forma não me resta muito tempo, vou aproveitar como puder!
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