Meu sogro é Li Shimin.

Ano quarto do governo de Zhenguan, junho.

Zhang Yang, com dezenove anos, ocupava-se na borda de um campo, empurrando repetidas vezes uma grande pedra sobre os grãos de arroz. Por não possuir mó em casa, contentava-se em utilizar aquela pedra pesada. Nestes tempos, o arroz era raro; no ano anterior, Zhang Yang adquirira algumas sementes de arroz de um comerciante de Lingnan, semeando-as na primavera, e agora podia finalmente colher os frutos. Embora os grãos não fossem plenos, e cada pé de arroz não rendesse muito, era o suficiente para preparar uma refeição de arroz para si e sua jovem esposa.

Ao chegar a este período, Zhang Yang era um homem pobre e sem recursos; nem mesmo um acre de terra cultivável possuía, e para plantar algo, precisava escavar seu próprio pedaço de terra, não podendo fazê-lo em grande escala, pois os aldeões logo viriam reclamar. O arroz que colhera fora plantado em uma pequena várzea que ele mesmo escavara à margem do rio.

O suor já encharcava suas vestes, e Zhang Yang, ao contemplar o arroz de tom amarelado já descascado, sorriu satisfeito. Devido ao solo e à água, raramente se comia arroz na região de Guanzhong; o grão comum era o milheto. Sua jovem esposa lhe contara que, em sua infância, comera arroz uma única vez; ao notar o desejo em seus olhos durante o relato, Zhang Yang prometeu que faria de tudo para que ela provasse novamente aquele sabor.

Recolheu todo o arroz descascado em um saco de tecido, zelando para não deixar cair sequer um grão — devia haver uns três jin, aproximadamente. Endireitou-se com esforço, relaxa