Capítulo Onze: Quiosque de Bambu, Xadrez às Cegas, Contemplando a Chuva

O pequeno pavilhão de bambu sob a ponte arqueada já estava pronto havia tempos; como Zhang E estava recentemente praticando a meditação com os olhos vendados, ainda não havia ido ver o pavilhão. Felizmente, não tinha chovido forte, então a estrutura não fora levada pela enchente. Na tarde do dia seguinte ao envio de Qiu Ling, Zhang E pediu a Wang Kecan, a cortesã, que convidasse Zhang Yuan para jogar sob a ponte, no pavilhão de bambu.

Naquele dia o calor era especialmente sufocante. Fala-se do “tigre do outono”: nuvens cinzentas se acumulavam ao longe no horizonte. Já era outono, mas o tempo continuava anormalmente quente, e tudo indicava que uma tempestade cairia ao entardecer.

Assim que chegou sob a ponte, Zhang Yuan tirou a venda dos olhos. Não era um par de óculos escuros, afinal, e usar aquilo por muito tempo era desconfortável. Quem gostaria de tatear às cegas por aí?

— Haha, companheiro! — saudou Zhang E com uma risada, aproximando-se. Viu que o criado que acompanhava Zhang Yuan ainda era Wu Ling, o jovem servo, e perguntou: — Ainda é Wu Ling quem te segue? E Qiu Ling?

Sem esperar resposta, Zhang E inclinou-se e sussurrou, rindo: — Então, companheiro, aquela bela criada te serviu bem?

Zhang Yuan riu: — Que bela criada? Depois de ser espancada por você, ficou cheia de hematomas. Só de olhar me embrulhava o estômago. Já a passei adiante para Fan Zhen.

Zhang E ficou surpreso: — Passou adiante assim? Companheiro, és mais esbanjador que eu! Uma criada jovem e bonita dessas não custa menos que cem taéis de prata. Que mal fazem uns hematomas? Depois de uns dias de repouso, a pele voltaria a ser macia como antes.

— Não vamos mais falar disso, já foi — disse Zhang Yuan, entrando no pavilhão. — Vamos jogar.

Passado é passado; Zhang E não se importava. Sempre fora pródigo, e costumava descartar coisas caras quando se cansava delas. Balançou a cabeça: — Qiu Ling agora é tua, fazes dela o que quiseres. Só foi um bom negócio para o velho Fan. Aquela Qiu Ling, mesmo sendo uma criada, é bem espirituosa na cama. — Entrou no pavilhão junto.

O pavilhão de bambu, embora pequeno, era elegante, feito de bambus recém-cortados que perfumavam o ar. Só destoava do ambiente ao redor: de um lado, cascalho na margem do rio; do outro, o arco da ponte. Construir um pavilhão ali era mesmo estranho, mas Zhang E gostava do resultado.

No centro, uma requintada mesa de jogo de madeira huanghuali, ladeada por dois bancos redondos de ébano de oito pés. Sobre a mesa, um tabuleiro de go feito de cipreste milenar e pedras de go da melhor fabricação local, já dispostos nos quatro cantos.

Zhang E perguntou: — Companheiro, vamos apostar alguma coisa?

— Não aposto — respondeu Zhang Yuan.

Zhang E sorriu, não insistiu. Estava curioso para ver como Zhang Yuan jogaria go às cegas. Desde que Yao inventara o go para ensinar seu filho Dan Zhu, não se tinha notícia de alguém capaz de jogar às cegas.

Decidiram quem começaria; Zhang Yuan jogaria com as pedras brancas.

Zhang Yuan virou-se de costas para a mesa, voltado para o rio Tóu Líu, semicerrando os olhos, e anunciou: — Posição “Ir para o Oficial”.

Na verdade, este era o movimento de estrela com aproximação baixa, mas o método antigo de notação do go era assim: dividia-se o tabuleiro em quatro grandes áreas — nordeste “ir”, noroeste “subir”, sudeste “entrar”, sudoeste “nivelar” — e as dezenove linhas eram marcadas com dezenove caracteres, “céu, terra, homem, tempo, movimento, oficial, luta, direção, continente, sol, inverno, lua, mês, galinha, esperança, vida, pinheiro, visitante”. Como ia jogar às cegas, Zhang Yuan tinha estudado e se preparado na noite anterior.

Zhang E assentiu: — Muito bem, ousas mesmo jogar às cegas. — E colocou uma pedra branca no ponto indicado, em nome de Zhang Yuan, anunciando: — Posição “Ir para o Sol”. — Era uma defesa preta de três casas baixas.

No início, Zhang Yuan estava um pouco apreensivo, com medo de se confundir com a complexidade das jogadas. Jogo de go às cegas era dificílimo; nem mesmo os melhores jogadores profissionais conseguiam. Ele sabia de um único caso no futuro: Bao Yun, um amador de sexto dan.

Com algumas dezenas de jogadas, Zhang Yuan sentiu confiança: conseguia lembrar claramente onde cada pedra estava. Diferente do xadrez, no go as pedras não são movidas depois de colocadas, exceto quando capturadas, o que facilita a memorização. O difícil era o grande número de pedras e evitar situações de ko, que eram muito complexas e podiam confundir a memória.

Zhang E, jogando com as pretas, ficava cada vez mais surpreso. Tal como no xadrez, Zhang Yuan aprendera go com ele. Antes, Zhang E precisava dar vantagem de duas pedras a Zhang Yuan; agora, jogavam em pé de igualdade, e em cinquenta jogadas Zhang E já estava em desvantagem.

Zhang E coçava a cabeça, olhando para as costas de Zhang Yuan. Não conseguia entender como o jogo de Zhang Yuan se tornara tão afiado. No xadrez, um manual secreto até poderia ajudar, mas no go, não bastava estudar livros para aprimorar o talento. Parecia que o companheiro realmente alcançara clareza mental e despertara uma sabedoria inata: Zhang E sentia inveja e ciúmes. Ele mesmo meditara vendado quase meio mês e não ganhara sabedoria alguma; só ficou irritado e com aftas.

...

O vento começou a soprar. As nuvens cinzentas no horizonte incharam como se fossem insufladas, e escureceram ainda mais. Relâmpagos crepitavam e trovões ribombavam: uma tempestade estava prestes a desabar.

Duas pessoas desceram silenciosamente da ponte até o pavilhão. Zhang Yuan, de costas, não sabia quem eram, mas notou que, com a chegada delas, as jogadas de Zhang E mudaram; logo percebeu que havia alguém ajudando Zhang E, alguém mais habilidoso. Zhang E conhecia o nível de Zhang Yuan, e vice-versa. Pelos padrões modernos, Zhang E seria um fraco segundo dan amador; já Zhang Yuan, agora, era um forte quarto dan amador, capaz de dar três pedras de vantagem.

“Alguém está ajudando Zhang E, e tem cerca de terceiro dan”, pensou Zhang Yuan, mas não revelou nada e continuou jogando. As brancas já estavam em vantagem esmagadora; nem que Nie Weiping, o grande mestre, aparecesse, ele temeria.

Nuvens negras cobriram todo o céu. Sob a ponte, o crepúsculo parecia noite fechada, e era difícil enxergar o tabuleiro — os jogadores quase colavam o rosto nas pedras para ver.

Zhang Yuan, porém, estava à vontade. Com medo de o relâmpago ofuscar seus olhos, fechou-os completamente.

De repente, um ruído sibilante se aproximou, como um bando de patos caminhando na areia. A chuva despencou. O antes moroso rio Tóu Líu pareceu ganhar vida, como um dragão submerso despertando, movendo-se sob a superfície.

Wu Ling disse baixinho: — Senhor, não podemos ficar aqui. Logo o rio vai encher.

— De jeito nenhum! — gritou Zhang E. — Nem que seja à luz de lampiões, vamos terminar esta partida!

Zhang Yuan não queria perder tempo com a teimosia de Zhang E: — Terceiro irmão, quantos estão jogando contra mim?

Zhang E não respondeu; um dos recém-chegados riu e disse: — Companheiro, realmente, quem diria! Em poucos dias, tornaste-te irreconhecível. Quando aprendeste esse jogo tão bem? Acho que nem eu sou páreo para ti.

Zhang Yuan se virou. Com a chuva, o ambiente clareou um pouco. Viu dois ao lado de Zhang E: uma era a cortesã Pan Xiaofei, o outro, um jovem de traços belos e claros, com dezesseis ou dezessete anos, estatura mediana, maçãs do rosto proeminentes, queixo levemente pontudo e olhos vivos.

— Ah, é o primo mais velho, Zongzi!

Se aquele primo não aparecesse, Zhang Yuan talvez não se lembrasse: mas com sua presença, as memórias de duas vidas se entrelaçaram. Zhang Dai, chamado Zongzi, era um mestre dos pequenos ensaios literários do final da dinastia Ming, elogiado por Zhou Zuoren, Lin Yutang e Huang Shang. Um dos professores de Zhang Yuan na biblioteca era fã de Zhang Dai, e dizia que seu “Observando a Neve do Pavilhão do Meio do Lago” era a melhor prosa já escrita. Por recomendação desse professor, Zhang Yuan leu muitos ensaios de Zhang Dai e admirava especialmente seu espírito livre e bem-humorado. Em seu “Autorretrato”, Zhang Dai ironizava:

“Fama e fortuna, tudo vazio; riqueza, um sonho; leal, mas foge da dor; enxada, foge do peso; vinte anos escrevendo, mal para cobrir uma ânfora; de que serve, afinal, este homem?”

Era uma lamentação disfarçada de despreocupação, escrita por Zhang Dai após a queda da dinastia Ming. Mas agora, Zhang Dai tinha só dezesseis anos — era um dos jovens da família Zhang de Shaoxing, o neto mais velho do ramo principal dos Zhang do Oeste, e também um dândi de gosto refinado:

“Desde jovem, fui um dândi, apaixonado pelo luxo; adoro pavilhões elegantes, belas criadas, rapazes bonitos, roupas vistosas, boa comida, cavalos fogosos, lanternas brilhantes, óperas, música, antiguidades, flores, pássaros; além disso, sou viciado em chá, em laranjas, em livros, em poesia...”

Esse era, naquele momento, Zhang Dai, primo mais velho de Zhang Yuan por um ano.

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Haverá entre os leitores quem, como eu, seja fascinado por Zhang Dai?