Capítulo 135: Nian Nian, a primavera chegou

Às margens do rio do Esquecimento, flores de sangue desabrocham. Diante da Ponte da Resignação, alguns ceifeiros fitam o jovem sobre as águas, rostos marcados pela preocupação.

— Já se passaram trezentos anos. Por que esse ancestral ainda não desiste?
— Pois é, assim ele atrapalha toda a ordem do nosso submundo.
— Já dissemos, a pessoa não está aqui, a alma não está aqui, por que ele insiste tanto?

Uma mulher ao lado propõe:
— Que tal eu preparar uma tigela de sopa e vocês o obrigam a tomar? Assim ele não lembrará de nada e partirá sozinho.

— Pare com essas ideias absurdas — o ceifeiro responde, apavorado. — Quer mesmo que sejamos aniquilados?

— Mas ele é um deus-demoníaco.

— E daí? — ela rebate. — Afinal, foi criado pelos deuses, não é uma divindade legítima nascida da essência.

O ceifeiro tapa sua boca, sussurrando:
— Ele, sozinho, fundou o reino dos demônios e ousou desafiar as leis celestes. Você ainda pergunta por quê?

A mulher arregala os olhos, afastando a mão dele, admirada:
— Ele é mesmo tão poderoso?

Outro ceifeiro intervém:
— Se o Céu não lhe tivesse prometido algo e o lançado ao ciclo das reencarnações, ele teria destruído os seis reinos.

Curiosa, ela pergunta:
— O que o Céu prometeu a ele?

O ceifeiro suspira:
— Você acha que nós temos esse tipo de informação?

Ela se cala, constrangida:
— Tem razão.

— Mas, talvez, alguém no submundo saiba.

— Quem?

— É claro, o próprio Deus do Submundo.

Deus do Submundo?

Sobre o rio do Esquecimento.

Uma mão estende-se suavemente, barrando Xie Chen Zhou. Um homem de coroa dourada diz em voz baixa:

— Já procuras aqui há trezentos anos. Volta.

O jovem, agora com feições adultas, permanece em silêncio por longo tempo, perdido:

— Mas não sei mais onde procurá-la.

O homem suspira e, passo a passo, guia-o sobre ossos esbranquiçados até a margem.

Entre flores rubras como sangue, uma jovem repousa serena, as mãos cruzadas sobre o ventre. Sob seu corpo, o gelo se acumula em camadas, exalando um frio cortante.

Xie Chen Zhou se agacha, entorpecido, tentando aquecer-lhe as mãos. Como ela fizera um dia por ele.

Mas aquela mão não aquece, por mais que tente.

Olhos tomados pela dor, Xie Chen Zhou murmura:

— Você disse que me esperaria aqui, para que eu viesse procurá-la.

— Mas... onde você está?

Já vasculhou trezentas léguas do submundo, atravessou os dezoito círculos do inferno. Às margens do Esquecimento, ante a Ponte da Resignação, girou por trezentos anos.

Ainda assim, permanece preso ao dia de sua morte.

Sem alívio.

— Onde você está...?

À beira das flores do além, o jovem se afoga em desespero.

O homem suspira uma vez mais:

— Vamos, se ficar mais, este corpo será totalmente selado pelo poder do submundo.

O pesado portão de ferro se abre novamente. Do lado de fora, a primavera se derrama.

Xie Chen Zhou, aturdido, toma o corpo nos braços e segue passo a passo para o mundo dos vivos.

Março, flores por toda parte. A luz do sol, há muito ausente, aquece e brilha.

Mas quem carrega, permanece gelada.

Apertando-a mais forte, fecha suavemente os olhos:

— Nian Nian, chegou a primavera.

No jardim, cresce uma enorme amoreira, ramos densos, repletos de fitas vermelhas.

Sob a árvore, um balanço antigo balança ao vento.

Tudo é tão familiar.

De repente, um grito curto ecoa atrás dele.

Xie Chen Zhou se vira.

É uma jovem criada, com doze ou treze anos, vassoura na mão e o rosto tomado de medo.

Ele dá um passo em direção a ela; ela larga a vassoura e foge, gritando:

— Venham rápido! Um estranho invadiu o pátio da senhorita!

— Venham, depressa!

Logo, um grupo de pessoas se aproxima apressado.

Liderando-os está um homem de meia-idade, de porte distinto.

Ao ver Xie Chen Zhou, seus olhos se arregalam. Logo observa a jovem em seus braços e treme.

É...

Sang Qiyan, a voz rouca, cada palavra difícil:

— ...Nian Nian.

Xie Chen Zhou se ajoelha, apertando o corpo da jovem, cabeça baixa:

— Desculpe, eu... não consegui trazê-la de volta.

Lágrimas turvas brilham nos olhos de Sang Qiyan. Ele se aproxima, tateando o rosto da irmã, mas a mão fica suspensa, incapaz de tocá-la.

Enxuga o canto dos olhos, a voz embargada:

— Devolva-a para mim.

— Devolva minha irmã.

Xie Chen Zhou:

— ...Está bem.

Forçando-se, solta os braços, permitindo que Sang Qiyan leve Sang Nian.

Entre lágrimas e um sorriso amargo, Sang Qiyan diz:

— Quando recebi a notícia, corri desesperadamente, mas nem ao menos pude vê-la pela última vez.

— Agora, as flores de pereira já caíram trezentas vezes, e ela partiu há exatamente trezentos anos.

— Trezentos anos... Por pouco, por muito pouco, quase esqueci seu rosto.

Xie Chen Zhou encosta a testa no chão, onde se forma uma mancha úmida.

— Sinto muito.

Sang Qiyan não responde, levando Sang Nian consigo, cambaleando. Os criados, atônitos, o seguem.

O jovem de negro permanece ajoelhado.

A amoreira balança ao vento, derramando folhas novas. No alto, um sino de conchas tilinta.

Uma fita vermelha desbotada cai a seus pés.

Por muito tempo, ele ergue o rosto, apanha a fita e tenta amarrá-la de novo no galho.

Há palavras escritas na fita.

Xie Chen Zhou olha, absorto.

O tempo já apagou quase toda a escrita, agora coberta de poeira.

Dificilmente, distingue algo:

"Xie Chen Zhou, seja muito feliz."

Os dedos tremem. Como se iluminado, ele olha para as demais fitas na árvore.

Outra fita cai diante dele.

Nela se lê:

"Xie Chen Zhou, seja muito feliz."

A jovem criada, por algum motivo, retorna e, ao ver a fita em sua mão, exclama:

— De novo caiu.

Ela tenta pegar a fita e, timidamente, explica:

— Ouvi dizer que todas foram escritas pela senhorita enquanto viva. Antes de partir, pediu que, a cada ano, uma fosse pendurada, para abençoar alguém muito especial.

— A árvore também foi plantada por ela. Disse que viveria por muito, muito tempo.

— Assim, poderia sempre acompanhar essa pessoa.

— Ela... Por que está chorando?

A criada se assusta, sem entender porque aquele estranho chora de repente, e apressa-se a dizer:

— Minha bisavó avisou: não se pode chorar diante desta árvore, a senhorita não gostaria!

Xie Chen Zhou:

— Sua bisavó?

— Ah, ela se chamava Chun’er, foi criada da senhorita.

— Veja, seu túmulo está ali, ao lado da árvore.

— ...

— Mas a senhorita nunca teve um túmulo. Dizem que o senhor da cidade nunca encontrou o corpo, pois um grande vilão o escondeu. Sempre que sentia saudades, vinha só até aqui.

— Dizem que a árvore já secou várias vezes, mas sempre reviveu. Se a senhorita soubesse, ficaria muito feliz.

— ...

Na primavera radiante, borboletas dançam, as fitas balançam ao vento.

Trezentos anos se vão num piscar de olhos.

As fitas desbotam, os entes queridos se foram.

Não mais um jovem, Xie Chen Zhou contempla a árvore, e, de repente, desaba em pranto.