Capítulo Cento e Vinte e Sete: O Gênio com Trapaça Divina

Alvin correu para chamar Fox, uma jovem que havia trabalhado como assassina por muitos anos e, portanto, entendia muito de armas de fogo. Alvin explicou seus requisitos para Fox, que então foi conversar com Jarvis para que ele produzisse a pistola que Alvin precisava. Alvin achava que esse mordomo inteligente não era tão esperto quanto parecia.

Os pedidos de Alvin eram simples: “precisa ser preciso, com bastante munição e grande poder de fogo”. Ele sempre acreditou que sua pontaria ruim se devia à má qualidade da arma; com uma boa pistola, talvez sua habilidade pudesse melhorar drasticamente.

Quanto ao escudo, era para Steve. Toda vez que via ele sem o escudo, sentia que faltava algo. O escudo não tinha muitos requisitos, apenas precisava ser resistente, afinal, um homem de verdade precisa de um escudo sólido. As outras características técnicas Alvin sabia como compensar.

Que o escudo guardado pela S.H.I.E.L.D. continuasse acumulando poeira no depósito!

O centro de manufatura de Stark era realmente impressionante; em meia hora, tudo o que Alvin precisava estava pronto.

Alvin pegou a pistola e a examinou. Muito bonita, com acabamento primoroso, parecia uma M1911 vendida em lojas, apenas com o cano um pouco mais longo e o cabo maior. Se funcionava bem, Alvin não sabia e não podia testar; isso ficaria a cargo de Fox, a especialista.

Stark, que estava anotando sua inspiração, ao ouvir que Alvin e os outros iam testar as armas, saiu demonstrando interesse.

Ele sabia que a pistola de Alvin era mediana. Sempre que tinha a chance de fazer Alvin passar vergonha, Stark sentia que não podia ficar para trás, era uma questão de honra depois das vezes que Alvin o derrotara no passado.

Alvin olhou para Stark com um olhar lateral, entendendo um pouco a mentalidade daquele canalha. Mas que viesse, quem tinha medo? Afinal, não estavam apostando dinheiro.

...

Na beira do penhasco nos fundos da mansão, aquele era um bom lugar para um duelo de tiro.

Uma mesa comprida estava posicionada à beira do penhasco, com garrafas de cerveja vazias do almoço espalhadas sobre ela.

A cerca de vinte metros da mesa, Alvin e Stark estavam lado a lado.

Stark usava um chapéu de cowboy e uns óculos dourados muito estilosos.

Lançou um olhar para Alvin e sorriu:

— Amigo, quem começa?

Alvin mexeu na pistola e respondeu:

— Você tem que me deixar me acostumar primeiro, senão não é justo, né?

Stark olhou para ele com desdém, deu de ombros e disse:

— Sem problema, mas a aposta precisa aumentar. Se você perder, tem que ser meu motorista por dois dias, e não esquece: tem que usar uniforme e luvas!

Alvin fez um gesto irritado com a mão:

— Quem sabe quem perde ou ganha? Sai da frente, ou vou te molhar de sangue!

Ginny estava nos braços de Fox, com protetores auriculares fofos nas orelhas, balançando os punhos em apoio ao pai.

Alvin colocou o carregador na pistola, mirou cuidadosamente e disparou. “Pum!” — não acertou.

Stark ria e batia os pés no chão, gritando:

— Amigo, pode dar dois passos à frente, não vou reclamar!

Alvin lançou-lhe um olhar furioso, levantou a arma para mirar de novo. No momento em que estava ficando nervoso, sentiu um corpo quente encostar-se a ele.

Fox segurava a cintura de Alvin com uma mão e o braço dele com a outra, ajudando a ajustar a mira, e murmurava:

— Relaxa, é fácil. Tem que pensar na arma como sua namorada, ela vai obedecer direitinho!

Alvin virou a cabeça e beijou a testa de Fox, sorrindo:

— Você está insinuando que vai obedecer, né?

Fox revirou os olhos, ignorando o comentário atrevido, segurou o braço dele e disse suavemente:

— Atira!

Sem nem olhar para trás, Alvin puxou o gatilho com firmeza. Sua mão estava estável o suficiente. “Pum!” — acertou uma garrafa de cerveja.

Olhou para Stark com orgulho, levantou Fox no ar e a girou, dando-lhe um beijo nos lábios:

— Acho que achei o segredo! Vou tratar a arma como minha namorada, e você nem vai se importar, né?

Fox riu e deu um leve soco na barriga de Alvin, revirando os olhos. “Vai treinar sozinho!”

A partir daí, Alvin parecia inspirado; acertou dez tiros em dez tentativas. Assoprando a fumaça imaginária do cano, ele disse com orgulho para Stark:

— Vamos lá, amigo, quero ver o quanto você vai perder! Agora acho que a aposta pode ser maior: que tal uma semana? Quem perder será motorista do vencedor por uma semana, com uniforme e luvas, como você disse!

Stark não demonstrou nervosismo algum e aceitou a aposta com confiança.

Quando Alvin viu Stark acertar vinte tiros seguidos com um carregador de vinte balas, seu ânimo caiu. Nunca tinha ouvido falar que Stark fosse tão bom de mira!

Alvin olhou para Stark desconfiado. Sabia que ele havia trapaceado, mas não conseguia descobrir como, então não tinha outra escolha.

Alvin deu o seu melhor, conseguindo apenas vinte tiros com dez acertos. Apesar de não gostar de perder, ele sabia que era importante cumprir a palavra. Ser motorista de um milionário não era vergonha, certo?

Stark estava radiante. Pediu para Alvin pegar uma garrafa e jogá-la para o alto. Ele fez o gesto de um cowboy do Velho Oeste sacando a arma na cintura e atirou. “Pum!” A garrafa foi estilhaçada no ar.

Até Fox ficou surpresa. Acertar uma garrafa lançada ao ar com uma pistola, especialmente jogada por um homem forte e irritado, não era nada fácil!

Stark olhou para Alvin com um sorriso largo, o bigode quase se erguendo de tanta satisfação. Ele estava radiante por ver Alvin passar vergonha, mais feliz do que se tivesse ganhado um milhão. Afinal, esse sujeito sempre o colocava em situações embaraçosas!

Alvin, irritado, correu para abraçar Fox e Ginny em busca de consolo. Se sua mão não estivesse sempre indo parar no traseiro de Fox, talvez ganhasse dois beijos de conforto. Agora, só tinha o carinho da filha.

Não tendo conseguido tudo o que queria, Alvin virou-se para Stark com um olhar mal-humorado:

— Amigo, eu sei que você trapaceou. Dessa vez eu perdi, mas você tem que me contar como fez.

Stark deu uma gargalhada, tirou os óculos e os entregou a Alvin, indicando que os colocasse.

Alvin pegou os óculos, examinou-os, não pareciam nada de especial, só muito caros.

Quando os colocou, descobriu que não eram nada comuns: eram um dispositivo auxiliar de mira. Sempre que Alvin levantava a arma para mirar, uma mira aparecia nos óculos, indicando exatamente a posição do cano. Atirar com eles era como jogar um videogame.

Como jogador veterano de CS, Alvin se adaptou rapidamente à função dos óculos e pensou consigo mesmo: gênios são diferentes; a maioria depende de treino, Stark usa trapaças!

Inteligência é para se aproveitar lendo, estudar é realmente importante!

Depois de um tempo, Alvin, relutante, devolveu os óculos para Stark. Gostava do aparelho, mas não usaria muito, e parecia caro demais, então melhor deixar para lá.

Stark acenou com a mão, generoso:

— Amigo, como prêmio pela sua disposição em aceitar a derrota, esses óculos são seus! Eu vou arrumar um mais legal para mim, esse modelo não combina muito com meu rosto.

Alvin não recusou a oferta de Stark. Quando um milionário oferece um presente, não se recusa. Essa é a regra entre amigos.

Não se deve tratar os amigos como estranhos, mas também não devemos tomar os amigos como garantidos.

Cada um tem que saber o equilíbrio, mas Alvin sentia que vinha fazendo isso bem.

Depois de mais um tempo brincando, combinaram como resolveriam o jantar.

O telefone de Alvin tocou, e ele ficou surpreso ao atender e ouvir do outro lado Alexei, o traficante de armas do Hell’s Kitchen.

Esse sujeito foi corajoso, conseguiu o número de Frank e ligou para convidar Alvin para assistir a uma partida de futebol. Pela voz, parecia preocupado; seu filho Anton, que estudara na Universidade do Sul da Califórnia, estava enfrentando problemas graves.

Alexei queria que Alvin fosse ver o filho, estava ansioso, mas não sabia exatamente o que estava acontecendo.